Parabéns, pai!

Tivemos pouco tempo para rirmos juntos.

Trinta e três anos são escassos, sobretudo quando não sei se nos últimos cinco saberias sempre quem eu era.

São pouco tempo quando se trata dum pai e duma filha.

Quando há um orgulho mútuo, uma cumplicidade que dispensava palavras.

Farias hoje anos. No mês da liberdade. No mês que seria teu até pela data da morte.

São dias de fortes memórias, estes. Entre hoje e vinte e dois.

Continuas a fazer-me companhia. Estás presente na educação que transmito aos meus filhos, nos livros que completam a minha casa, nas recordações das viagens, no meu amor à tua terra natal, o Porto.

Juro que ainda sinto os aromas dos teus perfumes, o cheiro dos tabacos, ouço-te a voz e vejo a tua expressão que mais me marcou.

A celebração do 17 de Abril é menos festiva, mas o seu significado permanece.

Adoraria ter tido mais tempo. Seria emocionante ver-te conviver com os meus filhos, falarmos sobre certas fases desta viagem, poder transmitir-te mais algumas ideias, como fizeste comigo.

Não nos foi possível.

Abraço-te nesse plano da utopia, onde agora estás.

E segredo-te “parabéns, pai!” por tudo o que a tua vida significou para mim, pelo exemplo que foste. Por esta herança que nenhuma fortuna poderia ter valido.

(P.S: Perdi o meu par quando deixaste de poder fazer “a nossa dança”, mas o teu neto faz-me agora companhia nessa nossa patetice :-) )

"Antes de Sermos Dia" faz hoje 2 anos

Faz hoje dois anos que o meu livro Antes de Sermos Dia foi publicado.

Deixo-vos um excerto do prefácio, de José Fanha:

"As palavras de Sofia celebram a vida, a luz e o amor. mesmo lidas em conjunto e fora do blogue que as viu nascer, constituem o diário de uma necessidade de amor, amor físico, amor oferecido, roubado, agarrado, retribuído, amor de terra e água, amor integral que seja, como dizia Vinícius, "eterno enquanto dure".

O amor, especialmente o amor sensual, é na nossa literatura muito mais assumido e cantado pelas mulheres que pelos homens. Basta pensar em Florbela ou Maria Teresa Horta.

E é nesse registo que Sofia se situa."

José Fanha, Sofia Barros, Rogério Charraz e Paulo Afonso Ramos

 O auditório, antes do início da sessão de lançamento

 José Fanha, autor do prefácio, apresentadando a obra

Aspecto da sala

Rogério Charraz, que musicou o meu poema Campo Lavrado

José Luís Outono

Beatriz Aquino, lendo "Sou"

Deana Barroqueiro

Emanuel Lomelino

Duas vezes por semana marcamos presença naquele espaço onde se tratam dificuldades de aprendizagem, se recuperam movimentos que um qualquer acidente comprometeu e se ensinam miúdos e graúdos a viver com as limitações com que a vida os surpreendeu, de início ou a meio do trilho.
Ali, são tantas as pernas como as rodas que percorrem o chão.
Um pavimento de rectângulos de linóleo pretos e brancos. Ela só pode pisar os brancos, eu só os pretos. Assim palmilhamos os corredores dum centro de reabilitação.
Passamos os gabinetes da fisioterapia pediátrica e recordo o longo período de fisioterapia do meu filho, ainda bebé. Mãe ou pai a levarem-no a Lisboa, contra relógio, e as obras do túnel a jogarem contra. Lembro ainda o outro momento, mais recente, quando partiu o braço.
A mãe a levá-lo, a irmã ainda de pijama. Vestia-se e comia no carro. Depois de deixá-los nas escolas, eu percorria centenas de quilómetros diariamente em viagens profissionais.
Agora, a terapia tem a ver com os circuitos mentais. Indolor, mas cansativa. Uma brincadeira, num meio onde há infâncias de angústia, lutas intermináveis, vontades invencíveis.

Algumas histórias começam já a meio.

A deles era uma dessas.

Se falássemos dum livro, diríamos que as suas narrativas se encontrariam lá pelos capítulos centrais.

A umas páginas duzentas é que se aperceberam que as sua vidas haviam decorrido espartilhadas pelos limites dum criador sem imaginação nem arrojo, para quem a versão final em nada diferia do rascunho. Existências lineares, enredos amorfos onde a centelha do desassossego apaixonado nunca soltara chispas das que conferem magnitude à existência.

Tudo arrumadinho, a vida seguindo os ditames do aval das restantes personagens.

Foi nesse instante que decidiram desobedecer. Soltaram os grilhões que os prendiam ao autor insípido, rebelaram-se contra as opiniões das outras personagens, declararam-se autores da sua própria história.

Escreveram a própria narrativa, de improviso.

O melhor, da sua arrojada aventura, foi aquela sensação de transgressão quase permanente. E o mistério sobre o que estaria para vir…

O meu poema Campo Lavrado, na voz do Rogério Charraz

CAMPO LAVRADO

Fossem as minhas mãos doces arados

Sulcando o chão que é esse teu cheiro

No húmus destes beijos demorados

E serias campo lavrado por inteiro

Fossem os meus olhos ventania

Estendendo-te no solo de rajada

Num sopro toda eu estremeceria

E já serias vento, e eu nortada

Fosse a minha boca leve semente

Florescendo de manhã no teu olhar

E já o teu sémen no meu ventre

Seria promessa de vida a germinar

Letra de Sofia Barros
Música e interpretação por Rogério Charraz

"Antes de Sermos Dia" e "Por Amor às Palavras" nas "Noites com Poemas"

Por uma engraçada coincidência de emails, apercebi-me que não tinha publicado aqui a reportagem sobre a última apresentação do meu livro, Antes de Sermos Dia, na Biblioteca de S. Domingos de Rana, no dia 15 de Fevereiro de 2013.

Nessa noite, tive o gosto e o privilégio de ver o Antes de Sermos Dia ser apresentado juntamente com o mais recente livro da minha querida amiga Maria Mamede, Por Amor às Palavras.

Aspecto da sala antes do início da sessão.

A "mesa"

O anfitrião, Jorge Castro, as autoras, Maria Mamede e Sofia Barros, e os editores

Jorge Castro lendo o texto onde conjuga, com a mestria habitual, os títulos de ambos os livros.

Rogério Charraz, cantautor responsável pelos belos momentos musicais que trouxeram mais poesia à noite.

Se me permitem... :-)

 Jorge Castro lendo Soletra-me, um dos poemas de Antes de Sermos Dia

Um serão de sorrisos

No final, as dedicatórias. Aqui, com Tiago Rebelo.

A reportagem de Jorge Castro está no seu blogue, no link

http://sete-mares.blogspot.pt/2013_02_01_archive.html

Detalhe

As folhas de Outono. Uma a uma, vão-se anichando no prato de madeira castanho. Juntas, compõem a imagem da estação caduca, conferindo um tom acolhedor à casa, pequena.
As folha dos livros também são motivo de conversa entre amigos.
As surpresas que a vida revela no tempo certo. As incertezas, não exclusivas do amanhã. Angústias do presente.
O tempo sempre a contar. Ininterruptamente. A descontar-nos futuro.
As nervuras secam, o esqueleto desgasta-se, a seiva vai-se esgotando. Mas a vida é criativa.
Reinventa-se. E não apenas nos enredos de romances ou filmes. Encontra sempre fora de nos pasmar.
E, ainda que a folha permaneça em branco, a história escreve-se nas ripas de madeira castanha, molhadas. No banco onde os amantes enredam mãos e línguas num detalhe perene, porém fugaz. Tão fugaz...

Amo-te

Amo-te desde sempre.

O amor não conhece limites, é intemporal.

Por isso, sei que te amei ainda antes de nascer e amar-te-ei sem que a eternidade seja medida suficiente.

Amo-te por tudo o que és e pelo que de ti desconheço.

Amo-te sem necessitar de ti e sem que precises de mim.

Sem exigências.

Amo-te na liberdade de nos falarmos ou na telepatia do silêncio.

Na quietude da escrita ou no fogacho da paixão.

Amo-te porque não és perfeito, mas és verdadeiro.

Para terminar, e só porque gosto de dizê-lo: amo-te!

Uma aventura com nome de perturbação

Cada minuto parecia infinito.

Sentia-me quase a sufocar, à beira do desmaio.

Habituada a resolver tudo sozinha, a solidão desta vez oprimia-me quase tanto como a expectativa.

A consulta começou com uma hora de atraso. A minha ansiedade era velha, tendo-se arrastado penosamente a partir de ontem.

Os resultados actuais foram-me comunicados em linguagem difusa, frisando não constituírem ainda um diagnóstico: perturbação específica da linguagem.

Uma série de considerações que me foram chegando numa cadência ondulante: défice de atenção…  o funcionamento diferente do cérebro da minha filha (“não se trata dum atraso ou falta de inteligência” – isso eu sabia…)… dificuldade crónica na leitura, sobretudo nos textos literários, históricos, filosóficos… um artigo legal que prevê certas prerrogativas na educação de crianças com estas características… a vantagem em conversar com uma assistente social… a eventual necessidade de, um dia, a professora também ser esclarecida sobre estratégias…

Esperei muito tempo por este instante.

Primeiro, deixei-me enredar nas frases bem intencionadas que me diziam que aguardasse pelo “clique” da leitura. Depois, tentei ensiná-la a ler durante as férias, através dum método diferente. Já no segundo ano, foi a frustração revelada pela minha própria filha que me impeliu a procurar, por todos os meios, ajuda.

Precisamos dum diagnóstico, ainda que não gostemos de “rótulos”, para podermos integrar-nos numa situação inesperada.

No entanto, mesmo quando este se conjuga com as nossas suspeitas, será sempre como um corpo estranho, uma peça alheia ao esquema.

Estamos no primeiro passo duma longa caminhada. A aventura começou.

Ai, as letras!

Tem sete anos e todos dizem que é linda.
Para mim, sua mãe, ela é perfeita.
A luz que emana do seu olhar faz o Sol sentir-se pequenino.
Contagia todos com as suas gargalhadas.
Deixa rasto das suas tropelias onde quer que passe.
Embalagens vazias de maquilhagem inertes num canto, recortes dos seus desenhos colados nos móveis, folhas espalhadas na mesa comprovam a sua criatividade com tinta, cola, missangas, folhas de revistas…
É incapaz de permanecer sentada e sossegada durante uma refeição. Ah! E está fora de questão não comer directamente com as mãos algumas das porções do jantar. O prazer de comer é muito melhor do que com os talheres!
Corre, pula, dança, canta e não se cansa.
Tanto mergulha numa piscina sem pé como escala uma parede bem alta e, superado o desafio, repete a proeza.
Organiza creches com os seus bebés, imagina coreografias que depois me incita a pôr em prática, quer participar nas actividades domésticas que lhe agradam.
Como qualquer criança, esta miúda é um desafio às capacidades de atenção e dedicação da família.
Há apenas alguns momentos que parecem angustiá-la. Acontecem quando as letras lhe pregam partidas. Ou as sílabas trocam de lugares ou lhe fintam a memória. Mesmo sem fechar os olhos, a Mafalda perde, por vezes, as imagens que elas lhe deviam dar.
Com os algarismos, ainda se entende. Mas as letras parecem ainda mais brincalhonas que ela.
Para ver se compreende as armadilhas que elas lhe preparam, a Mafalda começou uma gincana de consultas. Tem uma equipa do seu lado que a vai ajudar a perceber a estratégia das palavras. Sente que não está sozinha. Em casa, a mãe lê as histórias que, um dia, ela poderá decifrar sem ajuda. Na equipa, há médicos, terapeutas e psicólogos que, depois de concluídos os jogos que vão desvendar como funcionam as letras na sua cabeça, lhe revelarão os truques que ela e a professora não podiam descobrir sem as varinhas mágicas emprestadas apenas a algumas crianças, cheias de vivacidade e imaginação.

Bolo-rei misterioso

A noite era o momento em que a mãe lia uma história, antes de adormecerem.

Algumas vezes, porém, ela lembrava-se de contar acontecimentos verdadeiros.

Como no dia em que lhes disse que o bolo-rei, de que a avó tanto gosta, costumava esconder, na sua massa, uma fava e um brinde.

“Uma fava e um brinde?” – perguntaram os irmãos, ao mesmo tempo. Parecia que tinham ensaiado a questão – “O que é um brinde?”

“Um brinde era um objecto pequenino que vinha no bolo-rei, como a fava. Mas, se a fava ninguém gostava de receber, já o brinde era uma espécie de presentinho-surpresa.”

Os olhares do Vasco e da Mafalda demoraram-se na mãe, bem atentos.

“Mas era o quê?” – perguntou a menina.

“Muitas vezes eram pequenos objectos para pendurar num fio, ao pescoço. Como mãos a fazerem figas, minúsculos cadeados…”

As crianças estavam admiradas.

Riram quando souberam que a tia costumava esconder, sub-repticiamente, a fava num guardanapo quando a sentia no bolo, voltando depois a escondê-la dentro deste, quando ninguém a observasse, para não ter de pagar o próximo bolo-rei.

O relato ficou gravado no baú das histórias da Mafalda, aquele baú onde armazenamos também os nomes, os desejos, os números, os acidentes.

No ano seguinte, a criatividade da menina, que se escondia no mesmo local - o tal baú das histórias - resolveu aprontar uma surpresa à família: já que os pasteleiros tinham deixado de esconder favas e brindes no bolo-rei, ela encarregar-se-ia disso.

Fava não encontrou lá por casa. Mas não se ralou. Também ninguém a quereria…

Mas brinde… ah, esse sim! Sabia muito bem o que poria no bolo para deixar todos pasmados.

A ideia era tão boa que o mais difícil foi manter-se caladinha até a cena espantosa acontecer.

Foi no fim da consoada. No preciso instante em que a avó ia servir-se da primeira fatia de bolo-rei, este começou a arrastar-se. Movimentou-se como se tivesse vida própria. E pés, claro!

Sim, foi isso mesmo! Não acreditas? Também lá em casa ninguém se convencia que o bolo se tinha realmente mexido.

“Mas… o que é isto?!?” – exclamou a avó, perplexa.

O irmão, que não tinha acompanhado a tentativa de encetar o bolo, olhou para a avó assim que se apercebeu da incredulidade na sua voz, acompanhada da expressão intrigada da mãe.

Nova tentativa para separar uma fatia. E o bolo avançou um pouco mais.

A Mafalda, discretamente, com as mãozinhas quase escondidas pela mesa, accionava o comando dum carro de brincar que tinha colocado na massa, substituindo algumas frutas cristalizadas.

Quando entenderam a partida e o que fazia o bolo deslizar, todos riram tanto que o Natal parecia… Carnaval.

Ano novo

Os anos são como os meses ou os dias. Incansáveis, vão-nos retirando tempo. Em troca, dão sabedoria a quem sabe interpretar as experiências, sejam de dores ou de alegrias.

Alguns de nós prometem, desejam, sonham, acreditam. 

Sobretudo quando o ano está para mudar.

Sms’s e chamadas banalizam votos de feliz ano novo. Os comportamentos repetem-se, todos os anos. 

Uns perguntam sobre planos para a passagem de ano. Outros mentem.

Não envio mensagens ocas. Falo com quem comunico ao longo dos anos, qualquer que seja o dia.

Não ligo muito ao telemóvel. Quem me conhece sabe que ele vive períodos significativos sem som.

Não procuro ambiente festivo. Não prometo. Não fantasio. Não lamento.

Recordo com saudade quem partiu. Penso, sorridente, em quem passou a integrar a minha vida. E sinto-me grata por todos os que nela permaneceram.

Desejo que todos os amigos saibam reconhecer o que de bom a vida lhes tem proporcionado. Que a saúde os proteja, que os valores se propaguem. Que todos possamos ver aliviado o fardo de preocupações e apreciar os dias simples.

Boas Festas

Um feliz Natal para todos os leitores e amigos do Escrito a Quente.

Se possível, em família, com harmonia e doçura(s).

As mães têm super-poderes

Tenho sete anos e acredito que as mães são como as fadas.

Conseguem tudo aquilo que nós não conseguimos.

Quando éramos bebés, as mães adivinhavam o que queríamos, mesmo sem falarem bebês.

Depois,  começamos a andar e magoamo-nos. As mães sabem sempre como nos reconfortar.

Se calha ser um trambolhão maior, a minha mãe até faz como nas histórias: abre as asas e lá vai ela; voa tão depressa, mas tão depressa, que chega ao hospital ainda antes da ambulância. Aconteceu isso quando o meu irmão partiu o braço na escola e outra vez, anos depois, quando precisou de pontos no sobrolho.

Sempre que estamos de apetites, as mães/fadas preparam a nossa comidinha favorita. Se a gula é enorme, lá vão elas desencantar um chocolate para nos adoçar o dia.

Lembro-me de quando a mãe ia ter comigo para declarar guerra aos meus pesadelos. Eles pareciam monstros enormes, daqueles bem ameaçadores. Mas ela, que até nem é muito grande, punha-os logo em sentido. E eu sabia que podia dormir sossegada o resto da noite, os sonhos maus não se atreveriam a vir novamente assustar-me.

Quantas vezes, a meio da noite, a nossa mãe/fada teve de mudar os lençóis por causa dum sonho em que eu pensava que estava na casa de banho e fazia mesmo xixi? Ou quando um de nós vomitava e tudo ficava sujo e malcheiroso: roupa de cama, paredes, chão?... eu acho que as mães conseguem porque têm super-poderes e não precisam e dormir quando isso acontece ou quando os bebés são daqueles que -como o meu irmão- não dormem nem deixam dormir.

Sei que elas nos passam uns dons para nós conseguirmos fazer tudo: apertar os atacadores, andar de patins, não chagarmos atrasados à escola mesmo se demorámos a levantar-nos… e fazem várias cosas ao mesmo tempo. Por exemplo, enquanto cozinham o jantar podem vigiar os nossos tpc… Para mim, está a ser difícil aprender a ler, mas a minha mãe vai levar-me a uma médica que combina com as terapeutas ensinarem-me alguns truques para eu descobrir as palavras que as letras me querem dizer.

As mães, mesmo sem emprego, fazem milagres. Eu sei que a minha por vezes anda cansada, até já a vi triste. Mas sorri sempre para nós e não deixa que nos falte nada: roupa, comida ou miminhos.

Agora, querem saber o que eu queria mesmo muito? Assim, tipo o meu desejo preferido? Era que os super-poderes das mães conseguissem mandar nos relógios. Pará-los ou adiantá-los. Eu queria que as horas passassem mais depressa quando estou a comer sopa de couves. Ou a arrumar os brinquedos. Mais do que tudo, adorava que a mãe pudesse parar os relógios quando estou no meio duma brincadeira que não me apetece interromper. Ou quando estou com sono de manhã. Ou durante as férias.

Ah, isso sim! Mãe com super-poderes, eu já tenho. Queria mesmo era ter uma com super-poderes sobre o tempo.

Poder ficar a dormir até que os olhos se abrissem com vontade de saltar da cama… Isso é que seria mesmo o melhor da história!

Dia Internacional Contra a Violência Sobre a Mulher

Todas são mulheres. Mães. Novas, entre os 30 e tal e os quarenta e poucos.

Dinâmicas, trabalhadoras.

Todas relatam cenas que protagonizaram.

Não são contos para contar na hora de dormir, às crianças.

São biografias de horror e medo. Entre paredes. As crianças não são os ouvintes de histórias encantadas, mas testemunhas da força, do medo.

Rute tinha uma filha pré-adolescente. Casada com um ourives, pensou ter descoberto um  homem sensível. Na primeira vez foi um estalo que lhe marcou a alma. Nas restantes, as marcas eram notórias a quem quer que a visse chegar ao hospital. Rute, como tantas mulheres, ainda acreditava quando ele lhe pedia desculpa. Invariavelmente, com uma peça acabada de fazer que lhe oferecia como prova de arrependimento. A promessa de que teria sido a última vez sempre desmentida por cenas que a filha presenciava. Foi a menina quem a fez adiar a separação. Embora visse a mãe chorar e lhe adivinhasse marcas no coração semelhantes às do rosto, a miúda não queria ver os pais separados. Pertencia ao grupo maior: o das crianças para quem o pai nunca pode ser menos que perfeito.

Isabel tem dois filhos. Um casal. Adolescentes, passam a maior parte do tempo fora da esfera materna. O marido foi sempre quem sustentou a casa. Ela quem assegurou o milagre da ordem da vida familiar. Os comentários surgiram com os anos. Ele não media as palavras quando queria subestima-la. Ela nem se foi apercebendo do tom crescente de desvalorização que se ia instalando. Até se sentir violentada doutra forma. Foi quando a dependência económica a conduziu à subjugação sexual. E como ele conseguia ser carrasco, ali onde nem os filhos estavam presentes…

Cecília sempre sentiu um indefinível desequilíbrio na vida familiar. Os filhos dele eram responsabilidade dela sempre que iam passar fins-de-semana. Quando os filhos comuns chegaram, a conduta manteve-se, pois claro. As despesas eram por conta dela. O ambiente degradou-se à medida que o comportamento escalou. Dum desfile de roupas e de tigelas de cereais pelo chão da sala onde ele adormecia no sofá, noite após noite, passou às agressões verbais. Não faltaram a privação de internet, as atitudes de franca hostilidade, a tortura do sono, as ameaças. O tipo requintado de violência: sem marcas visíveis.

Sara ficou surpreendida quando as mães dos seus alunos lhe relataram experiências muito semelhantes à sua. Não ficou porque havia trabalhado como voluntária numa associação dedicada a casos de violência. Sabia os podres duma sociedade onde ninguém parece conhecer nenhum caso. Sabia que tantas como ela tinham marcas, mais ou menos visíveis, do que era a vida doméstica. Pedidos de desculpa e promessas alternando com agressões físicas, perseguições, chantagem, desresponsabilização económica de pais em relação a filhos.

Maria José tinha dificuldade em ocultar da filha, de cinco anos, as marcas evidentes de murros e pontapés. Por mais de uma vez foi assistida no hospital. Quase todos os dias a necessidade de chorar se impunha nos momentos mais constrangedores. A menina sentia-se perdida. Via a mãe triste, presenciava gritos, uma expressão na cara do pai que a assustava. Perguntava-se o que fizera para que eles se zangassem daquela forma.

Hoje, todas excepto Isabel vivem outras realidades.

Rute voltou a casar e teve mais um filho. Tem com o marido uma relação de paridade, dedicação e carinho que envolve ambas as famílias.

Cecília conheceu a paz depois de viver só com os dois filhos e de ter concretizado o seu sonho.

Sara voltou a casar, arriscou um negócio próprio e o seu sorriso acentua a harmonia em que vivem as duas famílias e a rota dum negócio que navega em águas favoráveis.

Maria José vive com Rafael e a filha. O ex-marido cessou as perseguições quando Rafael e Maria José se aproximaram. 

(Os nomes, claro, não correspondem aos reais)

Todas as noites

Todas as noites te escrevo poemas que não lês.

Contêm promessas de amor eterno, utopia verídica dos poetas.

São poemas que moram em mim, não conhecem gavetas.

Todas as noites os escrevo e tu não os lês.

Todas as noites te dedico poemas de amor

Ditados pelas estrelas, senhoras de poder universal.

São elas que nos traçam sina doce e imortal.

Todas as noites são noites de poemas de amor.

Todas as noites

Os meus lábios te sussurram, sem que os ouças: és o meu poema.

Todas as noites nos amamos e adormecemos juntos, distantes.

Todas as noites.

Oásis

(imagem retirada da internet)

Um oásis pela frente.

O calor evolando-se do chá de menta, dos corpos lânguidos, ocultos pelos véus.

Uma dança do ventre que se solta duma carícia, na tenda secreta, de entre almofadas multicolores.

Há palmeiras a derreter nos últimos acordes de Sol. Rosas do deserto escondendo-se dos ventos contra-alísios.

Espíritos encantados por flautas que desencantam serpentes.

Aromas de narguilé embriagam o ar quente e os sentidos.

A imensidão das dunas, pequena perante as nossas viagens pelas palavras.

Fica.

Em silêncio.

Não quero falar. Deixei de falar.

Como diz um amigo, “por vezes cansa estar sempre a responder ao óbvio, ao que não nos apetece”.

Tenho demasiadas coisas guardadas cá dentro. Não quero lembrá-las.

Quis alguém que soubesse ouvir.

Sem responder com angústias próprias, sem comparar dores.

Porque não se sabem os percursos. As cicatrizes, os sorrisos.

O meter na cabeça que se consegue. Que tem de se conseguir. O desgaste.

O espanto pelo tanto que se alcança.

Um paradigma particular, um modo de vida reinventado.

Por vezes penso exilar-me no meu interior.

Depois, a existência pede-me que escreva. E eu obedeço-lhe.

Por palavras meias deito fora os escombros.

Prossigo, livre. Transporto apenas as boas memórias. Até novo tremor de vida.

Sei que então não me faltarão socorros.

A palavra escrita. Ou tu.

Distracção divina

Conheci-te na rota do meio-dia

A tua tarde, uma ilha sem sereia.

Onde búzios trazidos p’la maresia

Propagavam hinos doces sobre a areia.

 

 Acordámos despidos no rochedo

Abraçados na praia clandestina

Personagens dum misterioso enredo

Engendrado p´la distracção divina

 

Renascemos no linho dum areal

Debruado a medo dentro do peito

Descobrimos fogo com sabor a sal

Nas marés vivas dum amor perfeito.

"Antes de Sermos Dia" foi lançado há um ano e meio

 

Um das datas mais especiais da minha vida, a do lançamento meu livro de poesia, com prefácio do José Fanha, foi há um ano e meio.

 

A reportagem que, no dia seguinte publiquei no

Escrito a Quente, pode ser vista aqui

 

http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=7721215073348066909#allposts

 

E o livro está disponível através da Editora Lua de Marfim e em

 

http://www.wook.pt/ficha/antes-de-sermos-dia/a/id/12851394