Não sou de céus nem de infernos. Não acredito na possibilidade de outras vidas.
Não creio na existência de almas, apenas em personalidades que se perdem.
Também nunca fui de dar por mim a pensar nos finados, termo que, aliás, me causa um certo desconforto.
Este ano, pela primeira vez, fui voando. Na garupa da minha imaginação, vi os meus fantasmas, como eu gosto de, carinhosamente, lhes chamar.
Todos os que já não estão neste plano, aqueles que me acompanham nos meus pensamentos mais frequentes. Sobretudo o meu amigo Vasco, que partiu tão prematuramente, e o meu pai.
Gostei de imaginar que estão a rir, num tempo intemporal onde não faltarão aviõezinhos de brincar e muitos livros e lupas com que acender cigarros. Que se sentem e contacto comigo de cada vez que pronuncio o nome do meu filho ou que me lembro das mãos do meu pai, do rasto de aroma a cachimbo. E que, de certa forma discretamente secreta, se congratulam ante a perspectiva de um reencontro que eu não espero, algures na imensidão do plano infinito.