Algumas histórias começam já a meio.

A deles era uma dessas.

Se falássemos dum livro, diríamos que as suas narrativas se encontrariam lá pelos capítulos centrais.

A umas páginas duzentas é que se aperceberam que as sua vidas haviam decorrido espartilhadas pelos limites dum criador sem imaginação nem arrojo, para quem a versão final em nada diferia do rascunho. Existências lineares, enredos amorfos onde a centelha do desassossego apaixonado nunca soltara chispas das que conferem magnitude à existência.

Tudo arrumadinho, a vida seguindo os ditames do aval das restantes personagens.

Foi nesse instante que decidiram desobedecer. Soltaram os grilhões que os prendiam ao autor insípido, rebelaram-se contra as opiniões das outras personagens, declararam-se autores da sua própria história.

Escreveram a própria narrativa, de improviso.

O melhor, da sua arrojada aventura, foi aquela sensação de transgressão quase permanente. E o mistério sobre o que estaria para vir…