Olho, num relance sem importância, as palavras que rabisquei ontem num bloco de apontamentos e não sei porque me detive a assentar ideias tão triviais.

O que me terá conduzido ali, feito depositar naquela folha tais imagens peregrinas, tão sem jeito hoje, tão não-minhas?

Deve ter a ver com os ímpetos desconcertantes de quem escreve por necessidade de equilíbrio. Uma qualquer falha de razoabilidade, a mesma que me faz andar sempre com um pé no chão e o outro sabe-se-lá-onde…

Porque o terei feito? Talvez tomada por um assomo instantâneo de pretensiosa psicose...? São notas esparsas, sobre coisa nenhuma, bem mais interessantes do ponto de vista clínico -pelo menos para certos clínicos ligados à área da saúde mental- do que para quem quer que aprecie a leitura de uma crónica que divirta ou dê que pensar.

Sempre achei que, a qualquer criatura que sinta necessidade de criar (e falo de criar o mais miserável texto ou a mais completa sinfonia, o mais singelo quadro ou a coreografia mais arrebatadora), devia a lei conceder períodos de tempo exclusivos. Para que pudesse dar largas à sua obra (e quem diz obra, diz disparate, também- porque não?), num contexto totalmente afastado da realidade. Assim. Sem mais nem menos.

Apenas a dedicação ao ímpeto criador. Sem empecilhos mesquinhos. Agenda, família, documentos para entregar no banco, reuniões de condomínio, toda e qualquer tarefa doméstica absolutamente renegadas para contexto secundaríssimo.

Para que o processo criativo possa fluir, sem espartilho. Respirar, inundar de vida o espírito que as imaginou, permitir-lhe a aproximação à qualidade.

Para que as criações não sejam produtos fugazes de mentes tolhidas, destinados ao ecoponto. Sem direito a exéquias ou elogio fúnebre.
Como acontece com esta minha divagação.