Vida suspensa

Fecho os olhos, tentando inspirar o ar que me

foge. Sufoco na mágoa que me obriga a viver, hoje.
Dispo-me como se o teu sorriso me tivesse
brindado, Deito-me na sintonia memorável do amor celebrado.
Percorro-me, com dedos saudosos do teu corpo
despido, Inventando razões para, sem ti, a vida fazer sentido.
Choro a dor da ausência, num buraco negro
medonho. Porque perder-te, meu amor, é abortar um sonho.

Feliz Natal

Neste Natal gostaria que fosse realmente Natal,

Nada a deturpar o espírito de dedicação,

Uma luz acendendo-se em cada um de nós,

E ali permanecendo, estação após estação.

Porque...

... Se o Natal fosse realmente dádiva, seria sensibilidade,

... Se o Natal fosse realmente festa, seria família;

... Se o Natal fosse realmente amor, seria partilha,

... Se o Natal fosse realmente Natal, seria poesia.

(a todos, sem exceção, desejo um Natal feliz e tudo de bom, nesta quadra e sempre)

DESAFIO

O amor é...

(aguardo pelas vossas definições nos comentários)

Artista do amor

Trazias um sorriso, com que brindaste o meu dia

E, junto do teu sorriso, a música vale nada.

Não foram acordes que me fizeram vibrar,

Mas a paz ao vaguear contigo de mão dada.

Ofereceste-me os teus braços, envolventes

Num aconchego que me vestiu de ti.

Podia o Sol ter-me acalentado a alma,

Mas foi no teu abraço que renasci.

 

Deixaste-me um rasto de beijos doces

 

Desenhado com a boca, em matiz de calor 

Sobre tela de ternura, pintada como se fosses

O mais conceituado artista do amor.

(foto oferecida por uma amiga)

Parabéns, comadre! :-)

Entraste na minha vida de rompante.

E atrasada. Mas com uma boa razão J

Com o à-vontade que viria a tornar-se a tua imagem de marca, apoderaste-te do espaço na fila da frente e posso dizer que ganhaste um lugar de honra, que sempre permanecerá teu.

A nossa amizade partiu de uma base de  trabalho, onde sempre houve espaço para o riso. Foi crescendo, assente em piadas sobre vidas que evoluíram de formas tantas vezes inesperadas.

É feita presença, de partilha, de cumplicidade.

Não houve celebração, tristeza, surpresa, desgosto, sonho, angústia, proximidade ou distância em que não te sentisse.

Dona de uma frontalidade desconcertante, tantas vezes originada por pura distração, tens em comum comigo muitas caraterísticas, e és o oposto do que sou em várias outras.

Unem-nos amigos e gostos.

E este passado forte de quem se escolhe para família.

Nada nos separa.

Porque, como diz a canção, a nossa amizade é “à prova de bala, à prova de tudo”…

Espero que tenhas um feliz aniversário. E que eu esteja presente na comemoração de muitos mais.

Quando Dezembro se instaura, os dias recuam, as noites prolongam-se, o frio instala-se.

O mês tem um certo tom de fim. Fim de um ano, de um ciclo.
Soa a festividade obrigatória.
O canto dos pássaros é substituído pelos jingle bells, a solidão velada e fria de tanta gente contrasta com a amálgama consumista, os jantares de empresas, as reuniões com data marcada.
Dezembro é mês de festa, dizem.
E eu continuo a espantar-me com tudo o que consigo incutir-me a mim mesma sobre esperança, partilha, determinação.
E deixo-me encantar pelas promessas com que me levo a minha própria vida, assim, pela mão…

Não são precisos olhos de poeta para te evocar.

És mar, azul infinito, numa cadência forte e lenta de embalar.

Não são necessárias telas de poeta para te desenhar.

És  paisagem de amor, sorriso encantado que me ensina a voar.

Não é forçoso ter alma de poeta para te sonhar.

És beleza calma, olhar seguro que me sabe (desa)sossegar.

Não é essencial ter sangue de poeta para te inventar.

És grito de saudade, calado no peito onde chegas para morar.

Não bastam acordes de poeta para te cantar.

És riso e pranto, disparate e canção que não me canso de trautear.

Não é fundamental ser poeta para te amar.

És abraço de estrelas cintilantes, aonde sempre irei regressar.

(tela da autoria da minha grande amiga Alex)

Fado.
Fado música.
Fado destino.

Confesso que acordei para o Fado tardiamente.

Como para a poesia.

Primeiro, o gosto pela música e pela leitura. Só depois, senti desenvolver-se em mim o gosto pelo fado e pela poesia.

Apesar de me sentir cada dia mais “miúda”, sinto que a maturidade me tem feito descobrir uma variedade de prazeres nas múltiplas facetas da vida.

O Fado é apenas um dos casos.

E foi emocionante ver que, quando o sonho é de todos, o resultado é este: Fado, património de todos.

Vim. Perco-me em ti vezes sem conta,

Invento um oceano que sentes em mim,

Faço do tempo nosso aliado,

Como relógio sempre avariado.

Vim. Adormeço em ti, após o acto mais nobre,

Invento novas formas de te sentir.

Fecho os olhos, no teu ombro, no teu cheiro,

Minha loucura, meu devaneio primeiro.

Vim. Repito o teu nome, chamo-te, reclamo-te,

Grito em prazer o doce que és e que quero.

Abandono-me, presa a ti, à cama, a tudo

Sabendo que hoje, amanhã e sempre te espero.

Olhou para dentro de si, tentando descodificar a indisciplina de emoções que se desenhavam, ver para além do caminho que percorrera até então.

Pressentiu que uma fase da sua vida terminava ali, naquele instante.

Como quando as uvas murcham nas vinhas, uma partitura ganha pó em cima do piano ou a pintura duma casa estala, exibindo as agruras de anos sem reparação.

Há dias assim, cheios de sentidos ocultos, de pressentimentos que nos tomam por completo.

Enterram filosofias de vida, memórias doridas. Fecham feridas por sarar.

São pontos altos de auto-descoberta. Mistérios que se descodificam.

Promessas de tudo, dependentes da cor com que se pintam os sonhos e da mestria que qualquer obra de arte exige ao seu autor.

Chegaste.

E contigo a vida brilha mais forte.

Reluzem sorrisos num fogo sedutor,

Olhos nos olhos.

Um braço-de-ferro ganho

A tempos de perturbada contemplação.

Chegaste.

E aprendi a segurar-te

Esse olhar de Sol, de estrelas e encanto.

Na tua pele, vivo todos os silêncios

Onde escondíamos poemas.

Nas tuas mãos, o sonho ganha forma

E a dúvida dissipa-se: existes.

Chegaste.

Sinal azul

Proximidade na distância anulada,

Reencontro adiado, a noite florindo,

Fomos riso, medo, gula agrilhoada

Num sono, enganado, já fugindo.

Histórias de silêncios e cavalos marinhos,

Azuis que se acendem nos nossos sinais.

Tatuagens onde trilhamos caminhos,

Fôlegos perdidos em traços tribais.

Não sabemos o toque, a pele arrepiada,

O rubor que nos toca quando nos sentimos,

Mas criamos enredos, esculpidos do nada

Que é tudo nas horas em que, juntos, rimos.

Lembrança

Revejo esse olhar malandro, menino saboreando de antemão a delícia que se anuncia.

Sinto (sinto-o sempre) o calor aveludado das mãos hábeis percorrendo o meu espírito enquanto me aquecem o corpo.

Repetidamente, adivinho-te o peito onde gostava de me aninhar, embalada pelo aroma das memórias mais inebriantes.

Uma e outra vez, a respiração e o dedilhar unem-se pelo ritmo das danças livres de roupas, ao som do riso terno e do desejo animal que tão bem conjugamos.

A urgência junta novamente peles que se complementam no hall, amparadas pela parede cúmplice de um querer inadiável. Inesquecível.

Há uma explosão de vontades, uma mística de mútuo conhecimento profundo, mais adivinhado que vivido, conducente a um estado de alma tão sublime quanto o prazer físico.

E sei-me viva porque pulsa cá dentro, hoje e sempre, a lembrança de nós…

Poesia depois de ti

Um dia fomos nós a liberdade

Comemorada com todos os sentidos,

Revolução de ternura e de vontade,

Fantasia de amantes renascidos.

Um dia fomos amor de imersão

Num banho à luz de vela desenhado

Água morna, corpos quentes e paixão

Na penumbra de um fogo embriagado

Hoje, tu não estás e já nem sei

Se este amor foi um tempo verdadeiro,

Se foi apenas um poema que escrevi.

Terás sido o amante que inventei?

Pergunto-me - num temor verdadeiro -

Se haverá poesia depois de ti.

Parabéns, Vasco!

Faz 9 anos e é o melhor filho do mundo.

Por ele, o meu corpo se dilacerou, mas com ele nasceu o amor maior que se pode sentir.
Por ele, as noites foram dias, durante mais de ano e meio; mas, mesmo tendo adormecido ao volante por duas vezes, continuo a viver a maravilhosa experiência de acompanhar o seu percurso de bebé a homem.
Por ele, as prioridades nunca mais foram as mesmas, os valores tornaram-se bem mais fortes.

Amo cada pormenor deste menino que senti moldar-se no meu interior e sinto agora crescer no seu modo próprio.
Amo cada teimosia do Vasco pelo que significa da sua vontade de contrariar e persistir.
Amo cada derrota sua porque sei que o conduz a nova tentativa de ser bem sucedido.
Amo cada erro porque sei que se traduz em mais uma lição de vida.
Amo cada choro porque sei que ajuda a limpar dores e tristezas (e os homens têm os mesmos direitos que as mulheres).
Amo cada questão porque o encaminha na busca no caminho do conhecimento.
E, claro, festejo cada vitória, cada objetivo atingido, que sinto como sendo também um pouco meus.
Pelo Vasco, o meu primogénito, aquele que me conferiu o título de mãe há 9 anos, sinto-me de parabéns e irradio orgulho.

Desvelo

Que cada dia traga a alegria de uma promessa

Que todo o gesto enxugue as lágrimas incontidas

Que a noite te afague num carinho que não esqueça

E o vento te ofereça as alegrias prometidas

Que os impulsos dessa alma de aventureiro

Sejam passos inventados a cada nova dança

Que toda a casa albergue amor verdadeiro

E a ternura seja o espelho de qualquer criança

Que qualquer estrada desemboque num moinho

Que o presente seja um livro ou um brinquedo

Que haja sempre pão e nunca acabe o vinho

E que cada jardim conserve um segredo

Que todos possam, sempre, ouvir cantar

Essa voz doce, de eterno trovador

Que quando sentires vontade de chorar

Sejam gotas de alegria na oferta duma flor

Hoje não escrevo.
Deixo-me ficar de olhos fechados, imaginando que me estancas este sal dos olhos com a tua língua doce. Que levas a tempestade do meu peito a bom porto, os teus braços como leme.
Ancoro a cabeça no teu ombro e deixo-a fundeada nessa segurança morna até madrugar.
Prometo a mim mesma não voltar a zarpar.
A não ser que me acompanhes na partida…

Adeus, museus?

Admito que sou uma mãe imaginativa.

Gosto de proporcionar aos meus filhos programas diversificados nos dias de férias ou fim de semana.(aliás, gostaria de fazê-lo com mais crianças).

Assim, privilegio as atividades ao ar livre, como praia, parque e pic-nics durante os meses de bom tempo.

Mas, nos restante, não ficamos um dia inteiro em casa. E recuso-me a passear crianças em shoppings.

É frequente irmos a bibliotecas e museus, como referi algumas vezes, por exemplo aqui e aqui. Habituei-os; agora, são eles que pedem para ir.

Há atividades fantásticas nestes espaços, que entretêm toda a família.

Agora, deparo com a notícia de que os domingos deixarão de ser gratuitos nos museus.

Como desempregada repetente, pergunto-me se, além de não poder escolher as escolas dos miúdos (há muito que os retirei da cooperativa onde estavam, porque começou a ficar impossível pagá-la) nem dar-lhes a possibilidade de praticarem um desporto, também terei de abrir mão de os levar a museus.

Qualquer dia lembram-se de cobrar pelos serviços das bibliotecas. Ou pelas praias...

Devem querer obrigar-nos a criar filhos em frente à tv ou nos locais de culto do consumo, não?

(e ainda há quem fale no orgulho de ser português?!?)

Castelos

Deixemos de parte o saudosismo de outros tempos.

A imagem romântica dos contos de princesas.

Todas as lições de História que já esqueci.

Os castelos são, por si só, das mais sedutoras obras

 de que o engenho humano foi capaz.

Tenho palavras escondidas, que adivinhas, porque não as sei contar,

Tenho um sorriso que te espreita, de longe, à espera do teu olhar.

Tenho um rio que corre, incansável, em maré que enche, devagar,

Tenho um abraço alojado no peito que não se cansa de te esperar.