Escrito a quente

2012-01-23T00:01:00.000Z

Construo novas formas de existir. Porque o que importa mesmo, é viver.
Com noites ou madrugadas, vividas ou inventadas. Sentidas.
Afasto receios e angústias.
Abro a alma ao Sol e as emoções proibidas passaram a ser autorizadas.
Numa vereda que se percorre.
Quem sabe na tua companhia... Numa nova era que se descobre.

José Fanha nas escolas

2012-01-19T19:33:00.000Z

A escola do meu filho contou, na Terça-feira, com a visita

do escritor e poeta José Fanha.

Foi um dia memorável, diferente do habitual, com uma iniciativa em que

os alunos também participaram, com gosto.

O escritor deu autógrafos, os alunos ofereceram lembranças preparadas nas últimas semanas de aulas.

Na escola da minha filha, a visita aconteceu na Quarta.

Os alunos demonstraram criatividade ao representarem parte da história

Os Sapatos do Pai Natal

E despediram-se agradecendo ao poeta com uma flor.

Obrigada, Carlos!

2012-01-16T13:02:00.000Z

Ontem fui surpreendida por uma distinção que o mwata Carlos atribuiu a alguns blogues, incluindo o Escrito a Quente.

Um selo de amizade, feito com esmero, que é como se fazem as coisas que se oferecem aos amigos.

O gesto foi o que mais me tocou. A dedicação é algo que parece ter tendência a ser cada vez mais rara. Por isso, e pelo que representa, a aprecio tanto.

A seguir ao gesto, aquela associação de ideias. O Pensador. Angola. Tudo o que guardo cé dentro, desse país que ainda não tive oportunidade de conhecer e me habita o pensamento há anos. É algo que não se explica; sente-se.

O Carlos escreve lindamente. Na sua cubata, Conversas Daqui e Dali, perdemo-nos do mundo, deixamo-nos envolver por histórias que nos fazem sonhar com outras paragens, outros tempos... E eu adoro quando uma escrita me prende.

Se também apreciam histórias contadas com mestria, não deixem de lá passar, para conhecerem ou revisitarem este espaço onde a narrativa é oeferecida com sentimento.

Saber

2012-01-12T00:01:00.001Z

Saber que as palavras são nada quando se sente assim.

Saber cada instante nosso, que é memória selada em dois colos que se dão.
Saber da paixão, rastilho de um amor em expansão, num universo estrelado.
Saber das vagas do mar, frágeis ondas homenageando as nossas marés.
Saber da lava que brota do vulcão de nós, fogo sempre renovado.
Onde moram beijos enlaçados, em saudade que se mata com braços e pernas.
Saber que te sinto. Agora. Sempre.
Sem explicação…

Lembro

2012-01-06T10:20:00.001Z

Lembro-me do tempo em que o tempo parou,

Das frases adivinhadas na força de um abraço.

Lembro-me do silêncio que nos embalou,

Das madrugadas ébrias de cansaço.

Lembro-me que as noites nunca foram escuras;

As manhãs ofereciam-nos cores macias.

Nas tardes fluíam canções e ternuras,

Em horas de esperança, bordadas de alegrias.

Não esqueço o sorriso, esse meu tesouro

Cintilante de brilho, que ainda ecoa

Na memória de momentos bordados a ouro.

Não esqueço o enlevo com que te protegi

Num súbito instinto felino, de leoa,

Zelosa da savana onde renasci.

Vida suspensa

2011-12-30T01:52:00.001Z

Fecho os olhos, tentando inspirar o ar que me

foge. Sufoco na mágoa que me obriga a viver, hoje.
Dispo-me como se o teu sorriso me tivesse
brindado, Deito-me na sintonia memorável do amor celebrado.
Percorro-me, com dedos saudosos do teu corpo
despido, Inventando razões para, sem ti, a vida fazer sentido.
Choro a dor da ausência, num buraco negro
medonho. Porque perder-te, meu amor, é abortar um sonho.

Feliz Natal

2011-12-23T00:01:00.006Z

Neste Natal gostaria que fosse realmente Natal,

Nada a deturpar o espírito de dedicação,

Uma luz acendendo-se em cada um de nós,

E ali permanecendo, estação após estação.

Porque...

... Se o Natal fosse realmente dádiva, seria sensibilidade,

... Se o Natal fosse realmente festa, seria família;

... Se o Natal fosse realmente amor, seria partilha,

... Se o Natal fosse realmente Natal, seria poesia.

(a todos, sem exceção, desejo um Natal feliz e tudo de bom, nesta quadra e sempre)

DESAFIO

2011-12-18T01:07:00.003Z

O amor é...

(aguardo pelas vossas definições nos comentários)

Artista do amor

2011-12-12T00:01:00.007Z

Trazias um sorriso, com que brindaste o meu dia

E, junto do teu sorriso, a música vale nada.

Não foram acordes que me fizeram vibrar,

Mas a paz ao vaguear contigo de mão dada.

Ofereceste-me os teus braços, envolventes

Num aconchego que me vestiu de ti.

Podia o Sol ter-me acalentado a alma,

Mas foi no teu abraço que renasci.

Deixaste-me um rasto de beijos doces

Desenhado com a boca, em matiz de calor

Sobre tela de ternura, pintada como se fosses

O mais conceituado artista do amor.

(foto oferecida por uma amiga)

Parabéns, comadre! :-)

2011-12-10T00:42:00.000Z

Entraste na minha vida de rompante.

E atrasada. Mas com uma boa razão J

Com o à-vontade que viria a tornar-se a tua imagem de marca, apoderaste-te do espaço na fila da frente e posso dizer que ganhaste um lugar de honra, que sempre permanecerá teu.

A nossa amizade partiu de uma base de trabalho, onde sempre houve espaço para o riso. Foi crescendo, assente em piadas sobre vidas que evoluíram de formas tantas vezes inesperadas.

É feita presença, de partilha, de cumplicidade.

Não houve celebração, tristeza, surpresa, desgosto, sonho, angústia, proximidade ou distância em que não te sentisse.

Dona de uma frontalidade desconcertante, tantas vezes originada por pura distração, tens em comum comigo muitas caraterísticas, e és o oposto do que sou em várias outras.

Unem-nos amigos e gostos.

E este passado forte de quem se escolhe para família.

Nada nos separa.

Porque, como diz a canção, a nossa amizade é “à prova de bala, à prova de tudo”…

Espero que tenhas um feliz aniversário. E que eu esteja presente na comemoração de muitos mais.

2011-12-06T14:56:00.004Z

Quando Dezembro se instaura, os dias recuam, as noites prolongam-se, o frio instala-se.

O mês tem um certo tom de fim. Fim de um ano, de um ciclo.
Soa a festividade obrigatória.
O canto dos pássaros é substituído pelos jingle bells, a solidão velada e fria de tanta gente contrasta com a amálgama consumista, os jantares de empresas, as reuniões com data marcada.
Dezembro é mês de festa, dizem.
E eu continuo a espantar-me com tudo o que consigo incutir-me a mim mesma sobre esperança, partilha, determinação.
E deixo-me encantar pelas promessas com que me levo a minha própria vida, assim, pela mão…

2011-12-02T00:00:00.023Z

Não são precisos olhos de poeta para te evocar.

És mar, azul infinito, numa cadência forte e lenta de embalar.

Não são necessárias telas de poeta para te desenhar.

És paisagem de amor, sorriso encantado que me ensina a voar.

Não é forçoso ter alma de poeta para te sonhar.

És beleza calma, olhar seguro que me sabe (desa)sossegar.

Não é essencial ter sangue de poeta para te inventar.

És grito de saudade, calado no peito onde chegas para morar.

Não bastam acordes de poeta para te cantar.

És riso e pranto, disparate e canção que não me canso de trautear.

Não é fundamental ser poeta para te amar.

És abraço de estrelas cintilantes, aonde sempre irei regressar.

2011-11-27T19:25:00.004Z

(tela da autoria da minha grande amiga Alex)

Fado.
Fado música.
Fado destino.

Confesso que acordei para o Fado tardiamente.

Como para a poesia.

Primeiro, o gosto pela música e pela leitura. Só depois, senti desenvolver-se em mim o gosto pelo fado e pela poesia.

Apesar de me sentir cada dia mais “miúda”, sinto que a maturidade me tem feito descobrir uma variedade de prazeres nas múltiplas facetas da vida.

O Fado é apenas um dos casos.

E foi emocionante ver que, quando o sonho é de todos, o resultado é este: Fado, património de todos.

2011-11-24T00:00:00.001Z

Vim. Perco-me em ti vezes sem conta,

Invento um oceano que sentes em mim,

Faço do tempo nosso aliado,

Como relógio sempre avariado.

Vim. Adormeço em ti, após o acto mais nobre,

Invento novas formas de te sentir.

Fecho os olhos, no teu ombro, no teu cheiro,

Minha loucura, meu devaneio primeiro.

Vim. Repito o teu nome, chamo-te, reclamo-te,

Grito em prazer o doce que és e que quero.

Abandono-me, presa a ti, à cama, a tudo

Sabendo que hoje, amanhã e sempre te espero.

2011-11-19T22:00:00.001Z

Olhou para dentro de si, tentando descodificar a indisciplina de emoções que se desenhavam, ver para além do caminho que percorrera até então.

Pressentiu que uma fase da sua vida terminava ali, naquele instante.

Como quando as uvas murcham nas vinhas, uma partitura ganha pó em cima do piano ou a pintura duma casa estala, exibindo as agruras de anos sem reparação.

Há dias assim, cheios de sentidos ocultos, de pressentimentos que nos tomam por completo.

Enterram filosofias de vida, memórias doridas. Fecham feridas por sarar.

São pontos altos de auto-descoberta. Mistérios que se descodificam.

Promessas de tudo, dependentes da cor com que se pintam os sonhos e da mestria que qualquer obra de arte exige ao seu autor.

2011-11-14T16:46:00.001Z

Chegaste.

E contigo a vida brilha mais forte.

Reluzem sorrisos num fogo sedutor,

Olhos nos olhos.

Um braço-de-ferro ganho

A tempos de perturbada contemplação.

Chegaste.

E aprendi a segurar-te

Esse olhar de Sol, de estrelas e encanto.

Na tua pele, vivo todos os silêncios

Onde escondíamos poemas.

Nas tuas mãos, o sonho ganha forma

E a dúvida dissipa-se: existes.

Chegaste.

Sinal azul

2011-11-10T16:38:00.002Z

Proximidade na distância anulada,

Reencontro adiado, a noite florindo,

Fomos riso, medo, gula agrilhoada

Num sono, enganado, já fugindo.

Histórias de silêncios e cavalos marinhos,

Azuis que se acendem nos nossos sinais.

Tatuagens onde trilhamos caminhos,

Fôlegos perdidos em traços tribais.

Não sabemos o toque, a pele arrepiada,

O rubor que nos toca quando nos sentimos,

Mas criamos enredos, esculpidos do nada

Que é tudo nas horas em que, juntos, rimos.

Lembrança

2011-11-06T16:57:00.001Z

Revejo esse olhar malandro, menino saboreando de antemão a delícia que se anuncia.

Sinto (sinto-o sempre) o calor aveludado das mãos hábeis percorrendo o meu espírito enquanto me aquecem o corpo.

Repetidamente, adivinho-te o peito onde gostava de me aninhar, embalada pelo aroma das memórias mais inebriantes.

Uma e outra vez, a respiração e o dedilhar unem-se pelo ritmo das danças livres de roupas, ao som do riso terno e do desejo animal que tão bem conjugamos.

A urgência junta novamente peles que se complementam no hall, amparadas pela parede cúmplice de um querer inadiável. Inesquecível.

Há uma explosão de vontades, uma mística de mútuo conhecimento profundo, mais adivinhado que vivido, conducente a um estado de alma tão sublime quanto o prazer físico.

E sei-me viva porque pulsa cá dentro, hoje e sempre, a lembrança de nós…

Poesia depois de ti

2011-10-31T00:01:00.001Z

Um dia fomos nós a liberdade

Comemorada com todos os sentidos,

Revolução de ternura e de vontade,

Fantasia de amantes renascidos.

Um dia fomos amor de imersão

Num banho à luz de vela desenhado

Água morna, corpos quentes e paixão

Na penumbra de um fogo embriagado

Hoje, tu não estás e já nem sei

Se este amor foi um tempo verdadeiro,

Se foi apenas um poema que escrevi.

Terás sido o amante que inventei?

Pergunto-me - num temor verdadeiro -

Se haverá poesia depois de ti.

Parabéns, Vasco!

2011-10-26T00:01:00.012+01:00

Faz 9 anos e é o melhor filho do mundo.

Por ele, o meu corpo se dilacerou, mas com ele nasceu o amor maior que se pode sentir.
Por ele, as noites foram dias, durante mais de ano e meio; mas, mesmo tendo adormecido ao volante por duas vezes, continuo a viver a maravilhosa experiência de acompanhar o seu percurso de bebé a homem.
Por ele, as prioridades nunca mais foram as mesmas, os valores tornaram-se bem mais fortes.

Amo cada pormenor deste menino que senti moldar-se no meu interior e sinto agora crescer no seu modo próprio.
Amo cada teimosia do Vasco pelo que significa da sua vontade de contrariar e persistir.
Amo cada derrota sua porque sei que o conduz a nova tentativa de ser bem sucedido.
Amo cada erro porque sei que se traduz em mais uma lição de vida.
Amo cada choro porque sei que ajuda a limpar dores e tristezas (e os homens têm os mesmos direitos que as mulheres).
Amo cada questão porque o encaminha na busca no caminho do conhecimento.
E, claro, festejo cada vitória, cada objetivo atingido, que sinto como sendo também um pouco meus.
Pelo Vasco, o meu primogénito, aquele que me conferiu o título de mãe há 9 anos, sinto-me de parabéns e irradio orgulho.

Desvelo

2011-10-18T16:19:00.000+01:00

Que cada dia traga a alegria de uma promessa

Que todo o gesto enxugue as lágrimas incontidas

Que a noite te afague num carinho que não esqueça

E o vento te ofereça as alegrias prometidas

Que os impulsos dessa alma de aventureiro

Sejam passos inventados a cada nova dança

Que toda a casa albergue amor verdadeiro

E a ternura seja o espelho de qualquer criança

Que qualquer estrada desemboque num moinho

Que o presente seja um livro ou um brinquedo

Que haja sempre pão e nunca acabe o vinho

E que cada jardim conserve um segredo

Que todos possam, sempre, ouvir cantar

Essa voz doce, de eterno trovador

Que quando sentires vontade de chorar

Sejam gotas de alegria na oferta duma flor

2011-10-16T00:01:00.001+01:00

Hoje não escrevo.
Deixo-me ficar de olhos fechados, imaginando que me estancas este sal dos olhos com a tua língua doce. Que levas a tempestade do meu peito a bom porto, os teus braços como leme.
Ancoro a cabeça no teu ombro e deixo-a fundeada nessa segurança morna até madrugar.
Prometo a mim mesma não voltar a zarpar.
A não ser que me acompanhes na partida…

Adeus, museus?

2011-10-10T19:47:00.000+01:00

Admito que sou uma mãe imaginativa.

Gosto de proporcionar aos meus filhos programas diversificados nos dias de férias ou fim de semana.(aliás, gostaria de fazê-lo com mais crianças).

Assim, privilegio as atividades ao ar livre, como praia, parque e pic-nics durante os meses de bom tempo.

Mas, nos restante, não ficamos um dia inteiro em casa. E recuso-me a passear crianças em shoppings.

É frequente irmos a bibliotecas e museus, como referi algumas vezes, por exemplo aqui e aqui. Habituei-os; agora, são eles que pedem para ir.

Há atividades fantásticas nestes espaços, que entretêm toda a família.

Agora, deparo com a notícia de que os domingos deixarão de ser gratuitos nos museus.

Como desempregada repetente, pergunto-me se, além de não poder escolher as escolas dos miúdos (há muito que os retirei da cooperativa onde estavam, porque começou a ficar impossível pagá-la) nem dar-lhes a possibilidade de praticarem um desporto, também terei de abrir mão de os levar a museus.

Qualquer dia lembram-se de cobrar pelos serviços das bibliotecas. Ou pelas praias...

Devem querer obrigar-nos a criar filhos em frente à tv ou nos locais de culto do consumo, não?

(e ainda há quem fale no orgulho de ser português?!?)

Castelos

2011-10-07T23:55:00.001+01:00

Deixemos de parte o saudosismo de outros tempos.

A imagem romântica dos contos de princesas.

Todas as lições de História que já esqueci.

Os castelos são, por si só, das mais sedutoras obras

de que o engenho humano foi capaz.

2011-10-02T21:34:00.001+01:00

Tenho palavras escondidas, que adivinhas, porque não as sei contar,

Tenho um sorriso que te espreita, de longe, à espera do teu olhar.

Tenho um rio que corre, incansável, em maré que enche, devagar,

Tenho um abraço alojado no peito que não se cansa de te esperar.

Afetos não são depósitos a prazo

2011-09-19T21:11:00.001+01:00

Não basta uma lembrança anual, por ser Natal, para alimentar uma amizade. Ou um período de grandes demonstrações verbais e carinho, que depois não continuam, para se viver um amor.
Os afetos não são depósitos a prazo, em que se investe uma vez e se espera daí vir a retirar dividendos.

Zona de conforto? Acho isso a maior das secas!

2011-09-16T21:29:00.000+01:00

Há tempos, uma amiga referia-se à sua zona de conforto, expressão que se tornou frequente nos últimos tempos.

Começo já por dizer que me deixam desconfortável, estas palavras. Pelo que, quem quiser, pode continuar a ler este post, quer se identifique ou não com esta atitude, mas desde já sabendo que não estou para meias medidas (podem botar abaixo à vontade, como sempre foi uso neste espaço).

Ora bem, se a vida não é confortável, que história vem a ser essa de zona de conforto, alguém me explica?

A vida é feita de decisões, escolhas, fracassos, sucessos, altos e baixos. Avanço para cada momento de peito aberto, ciente da responsabilidade que tenho sobre os meus passos.

Avanço, arrisco, nem sempre corre bem, mas… é a vida.

Não me sentiria viva se me tivesse calado quando outros se calaram. Não me sentiria inteira se não tivesse ousado. Não me sentiria mulher se não tivesse amado. Não me sentiria consciente se não tivesse arriscado. Não me sentiria bem se não me tivesse empenhado.

Quando vivo, faço-o por inteiro. Acerto. Erro. Alegro. Magoo. Congratulo-me. Arrependo-me.

Mas não por não ter vivido.

Disse a essa amiga, a quente, como normalmente faço, “Zona de conforto? Acho isso a maior das secas!”

Continuo a dizê-lo, a frio:

A zona de conforto deve ser um desconforto e pêras...

Vida sem risco?

Lobotomias como auto-defesa?

Grande desconforto. Grande tédio. E não sei se resulta...”

Eu sou de arriscar. E sabem? Se morresse agora, sentia que tinha valido a pena...

2011-09-13T23:06:00.000+01:00

Reinicia amanhã a escola da minha filha e, no dia seguinte, a do meu filho.

terminadas as férias, com saldo mais que positivo na parcela da diversão (feita de muita praia, amigos e diversidade de programas), sabe-me bem antever o ano que vamos agora encetar.

Educar é uma responsabilidade capital.

Como mãe em constante aprendizagem, sei que educar é dar carinho, inculcar princípios, incentivar a auto-estima, apontar direcções, estimular a criatividade, ensinar a solidariedade, oferecer variedade cultural nos programas familiares, promover o convívio com amigos e comunidade, acompanhar.

Empenho-me diariamente em prosseguir todos estes aspectos, apenas lamentando não poder fazê-lo a mais vasta escala. Apercebo-me que tantas e tantas crianças não têm os horizontes que tento proporcionar aos meus filhos, muitas vezes com dúvidas sobre a melhor opção, mas decidindo em função do que penso ser melhor para eles, guiada pelo coração.

Ter filhos implica ser responsável por eles, o que não se limita a dar-lhes alimento. Há que alimentar-lhes o espírito.

A interacção entre a família e a escola parece-me essencial no desenvolvimento de seres humanos mais completos e satisfeitos.

Neste ano, ao contrário do que aconteceu no anterior, espero poder colaborar mais activamente na educação de outras crianças. Se já era representante dos encarregados de educação de uma turma e me tinha disponibilizado para tratar da biblioteca da escola e ajudar a levar a turma do meu filho à natação (proposta que, infelizmente, nem foi digna de resposta), este ano serei a representante dos encarregados de educação das turmas do pré-escolar na escola da minha filha, e penso que aqui a minha oferta de tempo para colaborar com as educadoras será levada mais em conta. Os cortes orçamentais e o baixo astral da população podem limtar os agrupamentos escolares, mas se alguns de nós, com tempo disponível, estivermos dispostos a fazer algo mais em colaboração com quem já tanto faz pelos filhos de todos, os alunos sairão beneficiados.

Costumo dizer "motivação é tudo"- e gosto de pôr em prática este lema.

Um toque de canela

2011-09-08T00:00:00.014+01:00

Uma história de como a palavra gastronomia contém a palavra astronomia.

Uma história de amor. De como o amor é algo tão forte que perdura no tempo, independentemente da distância e das circunstâncias de vida.

Ou de como os conflitos históricos dos povos ditam a história de uma família.

Uma viagem, nossa, no tempo, de volta ao tempo da deportação dos gregos de Istambul.

Um retorno, do protagonista, ao ambiente e aos aromas da sua infância, ao sótão onde o avô lhe ensinara astronomia recorrendo a especiarias, em lições tão ternas quanto sensoriais, para sempre gravadas na memória de Fanis.

Uma lição sobre como perdemos oportunidades quando deixamos que algum receio nos iniba.

Quando nos esquecemos de deitar um toque de canela na nossa própria vida.
Um filme de Tassos Boulmetis, baseado em factos reais por este vividos, com uma banda sonora marcante, um estilo de humor que me lembra Almodóvar -numa versão mais subtil- e uma doçura de imagem que nos deixa a sensação de sobremesa na alma.

Questões sobre livros

2011-09-06T00:00:00.004+01:00

A Isamar lançou-me há dias um desafio, sobre livros. Aqui estão as minhas respostas.

1-Existe um livro que relerias várias vezes?

Existem, alguns. Mas a curiosidade leva-me sempre a ler aqueles que ainda não conheço.

2 - Existe algum livro que começaste a ler, paraste, recomeçaste, tentaste e tentaste e nunca conseguiste ler até ao fim?
Sim. Se não gosto de um livro, não me obrigo a lê-lo.

3-Se escolhesses um livro para ler no resto da tua vida, qual seria?
Só um? Não conseguiria escolher. Há situações na vida em que é demasiado redutor cingirmo-nos a uma unidade.

4-Que livro gostarias de ter lido mas que, por algum motivo, nunca leste?
Não me ocorre nenhum…

5-Que livro leste cuja «cena final» jamais conseguiste esquecer?
O Menino de Cabul, de Khaled Hosseini. Outros, certamente, mas de momento não me lembro.

6-Tinhas o hábito de ler quando eras criança? Se lias, qual o tipo de leitura?
Tinha. Comecei pelos almanaques da Disney, as revistas Fungagá da Bicharada, os álbuns da Mafalda (Quino) e dos Estrumpfes (Peyo), depois Alice Vieira…

7-Qual o livro que achaste chato, mas ainda assim leste até ao fim? Porquê?
A Sombra do Vento, do Carlos Ruiz Zafon. Porque queria perceber a razão de ser tão aclamado. O Perfume, de Patrick Suskind, pela curiosidade em relação ao final.

8-Indica alguns dos teus livros preferidos.
Os Maias, de Eça de Queiroz, Gente Feliz com Lágrimas, do João de Melo, Um Amor Feliz, de David Mourão Ferreira, Equador e No Teu Deserto, de Miguel Sousa Tavares, A Filha do Capitão e O Códex 632, do José Rodrigues dos Santos, as diversas Crónicas, de António Lobo Antunes, Memorial do Convento, de Saramago, os de Garcia Marquez e de Isabel Allende, os da Susanna Tamaro, O Regresso, do Bernhard Schlink, e outro O Regresso, de Victoria Hislop, Por Quem os Sinos Dobram, de Hemingway e mais alguns, certamente, que não me ocorrem agora.

9-Que livros estás a ler?
A Obra Poética de David Mourão Ferreira, Poesias Escolhidas, de Pedro Homem de Mello, Trocando Olhares, de Florbela Espanca e Conhecer Uma Mulher, de Amos Oz.

10-Indica 10 amigos para responderem a este inquérito.
Nesta resposta vou inverter as regras do desafio, deixando a cada um dos amigos que por aqui passam a liberdade de responderem, se assim o quiserem…

Das palavras que te deixo *

2011-09-03T01:09:00.001+01:00

Ausculto-te a pele com este olhar

Que ri quando navegas comigo,

E no meu peito, teu eterno abrigo,

Nascem marés por desnudar.

Dos teus olhos desprende-se o mar

Em ondas que te banham o queixo;

E então, das palavras que te deixo,

Pintamos sonhos por inventar.

* título da autoria de uma amiga

Batráquios

2011-09-01T00:15:00.003+01:00

Despedida

2011-08-27T02:52:00.002+01:00

Não me peças mais um dia;

Chegou o momento.

Voam memórias no reino do esquecimento,

Quebram-se asas no céu na fantasia.

Não me peças mais um beijo;

Selei a boca.

A voz, outrora doce, fez-se mouca,

Olho-te e já não é a nós que vejo.

Não me peças mais abraços;

Cheguei ao fim.

A vida despediu-se hoje de mim

Levando sonhos, amores e cansaços.

2011-08-21T00:01:00.000+01:00

Todos os dias agradeço à vida os amigos que me trouxe.

Cada ano que somo ao meu percurso, penso na sorte que tenho em poder partilhar com eles uma boa parte dos anos que nos foram dados viver em simultâneo.

Este dia torna-se mais um pretexto para juntar aqueles que há anos me fazem sorrir, me surpeendem, me recebem com um abraço, me dedicam um elogio, me demonstram a sua presença constantemente. Amigos que sabem o valor da ternura, trazem cor aos meus dias sombrios, me acompanham por mensagens, comunicam por imagens, desenvolvem private jokes comigo.

Nem todos estão representados nesta imagem, mas sabemos quem são.

Sem eles a minha vida seria nada.

2011-08-12T00:48:00.002+01:00

Fossem as minhas mãos doces arados

Sulcando o chão que é esse teu cheiro

No húmus destes beijos demorados

E serias campo lavrado por inteiro

Fossem os meus olhos ventania

Estendendo-te no solo de rajada

Num sopro toda eu estremeceria

E já serias terra, e eu nortada

Fosse o meu calor leve semente

Florescendo de manhã no teu olhar

E já o teu sémen no meu ventre

Seria promessa de vida a germinar

Confissão

2011-08-08T00:01:00.001+01:00

Num cântico suave de adoração

Segurei religiosamente o teu rosário,

Tacteando contas de fé e paixão

Devota, que guardo num relicário.

Segui-te os passos no trilho do andor,

Comunguei contigo em doce oração.

Consagrei ao teu ser todo o meu amor;

Não espero castigo ou absolvição.

Fiz do teu corpo o meu altar sagrado

Assim te adorei, em doce ritual

De puro culto, isento de pecado

Numa fusão muito... espiritual

Aprende-se sentindo

2011-08-06T00:57:00.001+01:00

Sei que te amo quando estremeço ao som daquelas canções que me enevoam a consciência.
Sei que te amo sempre que as emoções trazem consigo a sensação do chão a desintegrar-se debaixo dos meus pés e eu, sorriso parvo colado à boca, me sinto bem com isso.
Sei que te amo porque as palavras são nada, à beira das estrelas.
Sei que te amo ao sentir meus os teus gostos. E sonhar os nossos petiscos, juntos na cozinha, as nossas viagens, os nossos desvarios. Ao sonhar-te.
Sei que te amo em cada poro meu que, ao toque, se faz teu. Nesta respiração que é una com a tua, neste olhar que vê em mim a tua casa.
Sei que te amo porque nada é inalcançável. Haverá palavras pronunciadas pela primeira vez, sensações inventadas a dois, momentos desencantados no impossível do tempo voraz.

A mais intensa chuvada não poderia lavar esta certeza de ti em mim.
Sei que te amo porque sinto. Que o amor é feito contigo e para ti.
Sei que te amo.

(foto enviada por um amigo)

Eu queria viver num sonho...

2011-08-04T02:42:00.002+01:00

Percebeu que podia desenhar o mundo e reinventar a vida em todas as suas formas. Desenhou sorrisos a todas as crianças, inventou dragões verdes voadores e carinhosos, grandes contadores de histórias, descobriu que os barcos podem voar e desenhou flores coloridas em todos os parapeitos das janelas.

A seguir, traçou constelações que atapetavam o chão por onde mães e pais caminhavam, com crianças pela mão, a caminho de escolas decoradas com chocolate e rebuçados.

Pintou namorados dançando sob chuvas de flores, reencontros eufóricos de amigos que o tempo afastara, orquestras tocando sinfonias de alegria, cidades com paredes naives e surrealistas, pic-nics campestres sob mantas de ternura.

Desenhou ainda jardins onde piratas haviam, outrora, enterrado arcas com sonhos de ternura à vista de todos. Manhãs de aguaceiros improvisadas numa esplanada à beira-mar, ao som dum gin tónico partilhado por almas siamesas vestidas de algodão doce.

Texto escrito a partir dum comentário (no início, em itálico) que uma amiga deixou numa foto que publiquei aqui, onde ambas sonhamos, acompanhadas por outros sonhadores.

2011-08-03T02:16:00.001+01:00

Vira-te para mim, disseste-me.

E eu virei. Sorri. Senti. Beijei. Amei.

Disse-o.

Finalmente, disse-o.

Para, de novo, me calar...

2011-08-01T03:36:00.000+01:00

“Porque não pintarmos de novo a vida?"- queria perguntar-te. "Já sei o teu sorriso, não consigo esquecê-lo...”

Mas não posso…

Morri.

Ontem e hoje e em todos os dias em que não te tive, morri mais um bocadinho.
Se vires por aí um espectro, abraça-o. Um abraço dos nossos.
Pode ser que ressuscite…

2011-07-30T01:42:00.000+01:00

Tranquei as palavras no meu íntimo.

Ensaiei pronunciá-las para ti, mas a ocasião não se colocou.

Fui guardando um rascunho da ideia, reservei um espaço na memória para que elas ganhassem realidade no momento certo. A mina boca estava já preparada para as soltar quando me abraçasses e eu sentisse tudo aquilo que me transmitias por imagens.

Mas o instante diluiu-se, a emoção esfumando-se na sequência das semanas vorazes.

E o ensaio geral ganhou mofo, os vocábulos não chegaram a tomar vida. Ficaram sepultados em mim, nunca chegando a ser nossos. Porque até as palavras têm de ser conquistadas.

2011-07-25T11:08:00.000+01:00

Se soubesse escrever, deixaria hoje aqui todas as palavras feitas de estrelas.

Nasceria neste espaço um firmamento de emoções só teu, nascido dos momentos foram nosos e que ficaram.

Se tivesse força, gritaria. Duma margem para a outra. Gritos de saudade e de dor. De angústia e solidão.

Se ainda houvesse taças feitas de flores, brindaria à nossa alegria, ao brilho nos olhos do futuro, a todos os ocasos de esperança amarrotada.

Se ainda pudéssemos olhar as estrelas juntos, saberias que eram holofotes apontados à vida, satélites habitando um espaço de sentimentos.

Mas eu já não sei escrever, as emoções desbotaram, a voz foi engolida pelo cansaço, as flores murcharam. E as estrelas esconderam-se.

Também só agora me dei conta que tu nem deves saber ler-me…

2011-07-23T11:52:00.000+01:00

Os meus silêncios respeitam o peso das palavras que é preciso conter.

2011-07-18T13:51:00.000+01:00

Nélson Mandela completa hoje 93 anos de uma vida totalmente consagrada à afirmação da dignidade humana e à luta contra a opressão racial na África do Sul.

Uma vida de luta contra a desiguadade, motivada pela esperança e pelo espírito combativo que, finalmente, o conduziu ao Prémio Nobel da Paz e à presidência do seu país.

Em homenagem a este lutador incansável, deixo as suas próprias frases, extraídas da obra autobiográfica Longo Caminho para a Liberdade:

“Eu não nasci com fome de liberdade. Nasci livre- livre de todas as formas minhas conhecidas. Livre para correr pelos campos perto da cabana da minha mãe, livre para nadar no ribeiro claro que atravessava a vila, livre para assar milho sob as estrelas e montar na garupa larga de toiros vagarosos. Enquanto obedecesse ao meu pai e respeitasse os costumes da minha tribo, não me incomodava com as leis do homem ou de Deus.

Foi só quando comecei a aperceber-me que a minha liberdade de criança era uma ilusão, quando descobri, como jovem, que a minha liberdade já me fora tirada, que comecei a ansiar por ela. (…)

Mas, então, comecei lentamente a ver que não só não era livre, mas também os meus irmãos e as minhas irmãs não o eram. Vi que não era só a minha liberdade que era limitada, mas a liberdade de todos os que se pareciam comigo. Foi quando me inscrevi no Congresso Nacional Africano e foi quando a minha grande fome de liberdade para mim próprio se transformou na maior sede de liberdade para o meu povo. Foi este desejo de que o meu povo tivesse a liberdade de viver a sua vida com dignidade e auto-respeito que motivou a minha vida, que transformou um jovem assustadiço numa pessoa audaz, que levou um advogado respeitador da lei a transformar-se num criminoso, que fez de um marido amigo da família um homem sem lar, que forçou um homem que amava a vida a viver como um monge. Eu não sou nem mais virtuoso, nem mais abnegado do que qualquer outra pessoa, mas descobri que não conseguia nem sequer desfrutar das liberdades mesquinhas e limitadas que me eram permitidas, sabendo que o meu povo não era livre. A liberdade é indivisível. (…)

Foi durante esses longos anos solitários que a minha fome de liberdade para o meu povo se transformou na fome de liberdade para todos os povos, brancos e negros. (…)

A verdade é que não somos ainda livres; alcançámos apenas a liberdade de sermos livres, o direito a não sermos oprimidos. Não demos o último passo da nossa viagem, mas sim o primeiro de uma estrada ainda mais comprida e difícil. Pois ser livre não é somente arredar as correntes, mas viver de uma forma que respeite e realce a liberdade dos outros. O verdadeiro teste da nossa dedicação à liberdade está a começar.

Percorri esse longo caminho para a liberdade. Tentei não fraquejar; dei passos errados ao longo do percurso. Mas descobri o segredo: que, depois de escalar uma grande montanha, apenas se descobre que há muitas mais montanhas para subir. Parei aqui um pouco para descansar, para deitar uma olhada à vista maravilhosa que me rodeia, para olhar para a distância, de onde vim. Mas posso descansar somente por um momento, porque com a liberdade vêm as responsabilidades- e não me atrevo a demorar-me, pois a minha caminhada ainda não terminou.”

Férias III

2011-07-13T10:28:00.002+01:00

Férias II

2011-07-10T10:05:00.001+01:00

Férias

2011-07-07T09:28:00.001+01:00

Vida, simplesmente.

Não horas, não obrigações.
Folga ao relógio.
Complacência para com as regras.

Calma.

Respirar fundo, sorvendo momentos de brincadeiras infantis.
Eu, infantil também.

Livros, a par com pás de areia e baldes.

Outras paragens, praias por conhecer.
Riso. Fotografias. O chapinhar na água, o cheiro do campo.

2011-07-03T17:03:00.000+01:00

Olho, num relance sem importância, as palavras que rabisquei ontem num bloco de apontamentos e não sei porque me detive a assentar ideias tão triviais.

O que me terá conduzido ali, feito depositar naquela folha tais imagens peregrinas, tão sem jeito hoje, tão não-minhas?

Deve ter a ver com os ímpetos desconcertantes de quem escreve por necessidade de equilíbrio. Uma qualquer falha de razoabilidade, a mesma que me faz andar sempre com um pé no chão e o outro sabe-se-lá-onde…

Porque o terei feito? Talvez tomada por um assomo instantâneo de pretensiosa psicose...? São notas esparsas, sobre coisa nenhuma, bem mais interessantes do ponto de vista clínico -pelo menos para certos clínicos ligados à área da saúde mental- do que para quem quer que aprecie a leitura de uma crónica que divirta ou dê que pensar.

Sempre achei que, a qualquer criatura que sinta necessidade de criar (e falo de criar o mais miserável texto ou a mais completa sinfonia, o mais singelo quadro ou a coreografia mais arrebatadora), devia a lei conceder períodos de tempo exclusivos. Para que pudesse dar largas à sua obra (e quem diz obra, diz disparate, também- porque não?), num contexto totalmente afastado da realidade. Assim. Sem mais nem menos.

Apenas a dedicação ao ímpeto criador. Sem empecilhos mesquinhos. Agenda, família, documentos para entregar no banco, reuniões de condomínio, toda e qualquer tarefa doméstica absolutamente renegadas para contexto secundaríssimo.

Para que o processo criativo possa fluir, sem espartilho. Respirar, inundar de vida o espírito que as imaginou, permitir-lhe a aproximação à qualidade.

Para que as criações não sejam produtos fugazes de mentes tolhidas, destinados ao ecoponto. Sem direito a exéquias ou elogio fúnebre.
Como acontece com esta minha divagação.

Sempre gostei de ti

2011-06-28T12:15:00.000+01:00

“Começando pelo princípio, que é como se devem começar as coisas, sempre gostei de ti.”

Leio a frase, no Terceiro Livro de Crónicas, do Lobo Antunes, e revejo a nossa história.

As imagens torpedeiam-me a memória, desassossegadas, atropelando-se, ansiosas por se destacarem, ganharem protagonismo em relação às restantes.

E é como se ambos lêssemos, em uníssono, um álbum fotográfico de memórias. Cenas que começam na pré-adolescência e se desenrolam, lenta, suavemente, pelas décadas de crescimento, pela maturidade jovem de quem se foi sentindo, mesmo na ausência.

Lemos com o olhar; como nos olhamos agora, em profundidade. E interpretamos com o coração as imagens de miúdos que, em grupo, esboçam partidas, jogam ao prego ou se escondem atrás de segredos partilhados.

Percorremos o álbum com a alma presa à lembrança de conversas entrecortadas pela risota, slows dançados num entusiasmo tímido de passos lentos, cartas enviadas com a cooperação de uma coadjuvante cúmplice. Sempre gostei de ti.

Há retratos de praia, pequenos percursos de motorizada, saídas breves no verde da noite, tentativa-erro-descoberta e olhares que se doseiam num esconde-esconde intenso mas curto.

Perfilam-se confissões de época pascal, alternando com desfiles de festividades pagãs. A ida ao pão na manhã por desvendar, o mão-na-mão morno, todavia, tão quente.

E as músicas acompanham o nosso trilho de palavras guardadas em cartas de amor antigas, sempre vivas, palavras que se repetem em sussurros feitos reencontros, que se perpetuam com a tecnologia tornada romântica.

E há imagens de futebol e volley, cães ferozes, outros dóceis. Há festas de família e contos de fadas, cactos de boa memória e tantos lado-a-lado nos momentos gravados. Uma enormidade de lembranças comuns em quinhentos anos de vivência semi-próxima, demasiado distante. Unida pelo sentimento. Sempre gostei de ti.

Sorrisos aos quais falta o à-vontade da ousadia e sobra o enlevo da ternura. Gestos que denunciam o que no íntimo, silenciosamente, ecoa.

A demanda, inevitável, incessante, até ao reencontro. Um dia.

Anos de nada. Tudo em meses.

Emoções em torvelinho, atropelo de intenções. A presença constante, desalinhada da geografia. Planos que ganham existência. Fora desta realidade. Do outro lado da Lua.

Sempre gostei de ti.

2011-06-21T00:13:00.000+01:00

Sou a asa que voa, do falcão desasado

Sou a menina que dança, o velho deitado

Sou o Sol e a garça, a águia e a Lua

Sou um desejo antigo numa noite tua

Sou a água do rio, correndo, manso

A onda que lambe a areia, em descanso

O arco-íris que se exibe no céu

A magia que povoa cada sonho meu

Sou tudo e nada, um embuste estranho

Matilha, vara, cardume, rebanho

Força que se solta, desabrida, em tropel

Mil patas correndo num único corcel

Sou silêncio e música, palavra e canção

Sou censura, liberdade, ternura e paixão

O muito que sinto e fica por dizer

O tanto que quero, ainda, viver.

(foto oferecida por um amigo)

2011-06-14T00:33:00.001+01:00

Sinto-te na cadência ardente dum bolero,

Turbilhão que me invade no interior da pele.

Olhas-me pressentindo o quanto te quero,

Regas-me num brinde ao som de Ravel.

Sinto-te em ondas fortes de desejo,

Amor consumado em altar ao relento,

Consagrado na paixão ébria dum beijo

Que redescobrimos a cada momento.

Sinto-te em vagas salgadas e quentes

E, juntos, navegamos nessa ondulação

Que une amantes em ritmos ferventes

De rituais mútuos de adoração.

2011-06-09T15:16:00.000+01:00

É feito de silêncio, este meu pranto,

De horas sós, bordadas de tristeza

Nele me deito, perdida, na incerteza

De rever esse sorriso que amo tanto

É casebre moribundo, em ruína,

Este meu corpo que adormece, morno

Na saudade do teu e do abandono

A que nos damos, cumprindo a nossa sina

E quando novo dia me resgata à noite,

Faço-me ave em voo terminal,

Procuro galho onde a solidão me acoite

E pouso nele o meu estertor final.

À minha filha, no seu 5º aniversário

2011-06-01T08:00:00.001+01:00

Será possível alguma vez te dar os parabéns sem me emocionar?

Será possível, quando tudo é mágico em ti?

Foste a gestação mais complicada, repleta de preocupações e tristezas, e hoje és a menina cuja alegria e vitalidade transborda do olhar azul belíssimo para todos os que te rodeiam. Vieste ao Mundo no dia da criança e do teu “avô” inglês. Num parto rápido, antecedido por um sinal que tomei por bom presságio para a tua vida. A minha vida ficou muito mais bela a partir desse 1 de Junho de 2006.

Embevecida, olho-te todos os dias com a paixão de quem te foi gerando ao longo de nove meses, com a rendição de quem te pôs no Mundo num momento tão feliz, de quem te admira pela tua beleza. Quem não te conhece, não sabe que por dentro és ainda mais maravilhosa.

Contigo não há tristeza, não há limites. Tudo é possível.

São todos dias de festa. Com uma energia interminável.

Por tudo isto, não é só hoje que estás de parabéns, meu amor. Estás sempre.

E eu serei sempre uma mãe orgulhosa, que torce para que a vida te traga ainda mais felicidade que a que me proporcionas a mim.

2011-05-29T16:59:00.000+01:00

Sei-te hoje como há tantos anos te soube,

Sei o tom e a cadência da tua voz,

Sei o que dissemos e o que no silêncio coube,

Sei tudo e tanto, quando as emoções somos nós.

Sei de ti o riso, o calor, o olhar penetrante.

Palavras certas, lançadas meio sem jeito,

Sobre o encanto dum passado já distante

Agora afecto presente, mais que perfeito.

Tatuado em mim, sei-te mais que amigo

Poema de magia feito de imagens,

Cerimónia doce, porto de abrigo

Marés de ternura e de viagens.

Somos sina escrita no firmamento

Em quinhentos anos de cumplicidade,

Sonho profético de todo o momento

Tornado pequeno pela realidade.

2011-05-24T20:50:00.000+01:00

Resgata-me a alma deste espaço vazio

Oferece-me alento num beijo roubado

Embrulha-me o corpo, sacode-me o frio

Num abraço de saudade, há muito adiado

Pousa a tua ternura toda neste peito

Derrama fogo e mel em vasto desvario

Ensina-me os teus trilhos, percurso perfeito

Onde renasço, ávida, em constante arrepio

Depois, ah!, depois deita-te no nosso espasmo

Cerimónia cúmplice de quietação

Que abranda, por momentos, o entusiasmo

De uma noite quente de luar e paixão.

Arte Mar Estoril- 3ª Edição

2011-05-20T00:01:00.001+01:00

No Passeio Marítimo do Estoril

Labirinto

Watch Out

Casa do Mar

O Poder dos Limites

Bóia de Silêncio

Cubo de Rubik

Espíritos do Mar

Pelo terceiro ano consecutivo, está patente no Passeio Marítimo do Estoril uma Exposição Internacional de escultura.

Este Passeio Marítimo é um dos locais onde vou, regularmente, para passear a pé junto ao mar.

Nesta época do ano, ao som do mar, à paisagem que adoro a às gaivotas, junta-se o prazer de apreciar esta iniciativa.

Não vou deixar aqui a descrição de cada escultura; limito-me a transmitir-lhes o que vi.

As obras estão expostas até ao dia 15 de Junho e pode eleger a sua favorita em http://www.cascaisatlantico.org/

2011-05-16T13:30:00.005+01:00

Quando sinto um mar de mim extravasar,

Quando os passos me levam para outro lugar,

Quando construir vale menos que arrasar,

Sei que é chegada a hora de acabar.

Sempre que tudo à minha volta é nada,

Sempre que a boca permanece trancada

E a poesia morre em mim, asfixiada,

Sei que a alma me ficou avariada.

E não me digas que sabes o que sinto,

Pois a verdade é mais crua do que a pinto

E a nossa história, emoção pura que esqueceste.

Foste um milagre que eu não pedi,

A mais bela sinfonia que já ouvi,

Mas desaprendi o amor que me fizeste.

2011-05-13T20:27:00.002+01:00

Foram semanas de expectativa, noites de sonhos acordados.

Agora, os olhares invadem-se, as bocas procuram-se. O desejo desvenda-se no galopante compasso de peles que se encontram, numa ânsia carinhosa.

As tuas mãos demoram-se num ritual sublime em que me despem e eu deixo-me despojar e retribuo a audácia, a ternura.

Dedilhas, calmamente, cada poro meu, despertando as cordas que vibram cá dentro. Sou um corpo que acorda nos teus beijos húmidos e se renova no desejo electrizante de quem percorre, pela primeira vez, um trilho delicado.
Busco-te, no pulsar do sangue que me aquece a vontade e me tolda a razão. Descubro-te recantos macios, de aroma doce, que anseiam pelos meus beijos, pela entrega mútua.

Embalados pela dança que amplia prazeres desmedidos, murmuramos segredos ébrios de quem se guia pelos sentidos.

Completos, detemo-nos na improvável acalmia de amantes recém-descobertos. Sorridentes.

(foto oferecida por um amigo)

2011-05-08T12:38:00.000+01:00

Não se pode prever o momento dum reencontro.

É algo que acontece, não nos é perguntado. Mas também não teria a mesma graça…

Só assim nos podemos rir do que se passou há metade de uma vida. É bom, rir contigo, numa época que ameaça acabar com o riso.

É ainda melhor sentir a presença constante de alguém com quem já só contava na memória.

Não te limitaste a captar a minha atenção. Não; tu raptaste-a!

Os jogos de palavras (seres com vida própria que te escapam e que eu agarro), as músicas que já dançámos e as que ainda não vivemos, as vidas trocadas por miúdos -e miúdas- ,os subentendidos e os muito bem entendidos.

As conversas ao telemóvel a alongarem-se para lá do limite legal, os projectos de retomar a cavaqueira com os olhares daquela idade e a maturidade desta (mesmo sabendo nem os olhos nem os seus donos são os mesmos)...

E os segredos? Bem, os segredos são o teu ponto forte :-)

Ninguém espera estes anos todos para contar segredos do calibre duma Remington. Vê se arranjas uns dignos de uma Browning, sei lá, qualquer coisa de maior impacto que me faça, a mim (que tenho certamente cara de padre: sou fiel depositária dos segredos mais mirabolantes que toda a gente parece querer despejar justamente na minha pessoa) ficar de queixo caído.

Alcunhas postas de parte, juízos deitados por terra, só te digo: pára lá de pensar nesse handicap e vê se dormes.

Mesmo com a mente cheia de subentendidos e muito bem entendidos.

Ah! E, claro, de segundos sentidos :-)

2011-05-04T13:59:00.001+01:00

Vivemos silêncios feitos de gritos

Dores de amor em espasmos aflitos

Espaços de nada, presentes em tudo,

Vazios de ti, de nós, num tom mudo.

Vivemos distâncias de tempo e de espaço

Onde me escondo e me desfaço

Subtraímos horas ao correr dos dias

Escondemos ocasos feitos de alegrias.

Dia da Mãe

2011-05-01T01:28:00.002+01:00

Comecei a ser mãe em Março de 2002. No Dia da Mulher soube que estava grávida.

O sonho vinha… desde a infância. Sempre houve esse imperativo da vontade: ser mãe, um dia. O que veio a acontecer a 26 de Outubro.

Hoje, sou-o em duplicado. Sou a mãe mais babada que se possa imaginar. Não só por ter realizado o sonho de sempre, como também por ele me ter acontecido exactamente na medida e na forma que o idealizei. E são lindos, os meus filhos. Inteligentes, alegres, equilibrados, carinhosos, criativos, cheios de vida, sensíveis, altruístas. Verdadeiros tesouros. A vida com eles é uma aventura. Uma prova de resistência. Um poema eterno. A ode perfeita ao amor.

Não pretendendo ser uma mãe exemplar, apenas desejo que o futuro me permita conservar a qualidade da relação que tenho com eles. Eles são a minha realização mais-que-perfeita, o amor incondicional que eu, mãe sempre aprendiz, cheia de defeitos, vivo até às lágrimas. De emoção e orgulho.

Muitos pais e mães vêem nos filhos extensões de si mesmos. Não penso assim. Eles são eles, desde o momento que se tornaram gente. Nas características genéticas, ora parecidas ora radicalmente únicas, nas personalidades, na vida. Cedo os instiguei a serem emocionalmente dependentes mas funcionalmente independentes. Até agora, parece que esse desígnio tem resultado.

Por fim, mas não menos importante, agradeço hoje às três pessoas que me conferiram o estatuto de mãe: os meus filhos, Vasco e Mafalda, e o pai deles.

Carta de... desamor

2011-04-29T15:23:00.000+01:00

Adeus! Conseguiste perder-me.

Segue a tua vida, sem olhares para trás, que eu sigo a minha. Só há uma via: em frente.

E o meu “em frente” será com alguém bem mais completo e maduro que tu.

Começaste a perder-me assim que percebi que não podia beijar-te em plena rua, tu sempre contido, numa discrição própria de quem não ama. Perdeste mais um pouco quando os meus olhares eram só para ti e os teus eram… para todas. Continuaste a perder onde devia ter começado o prazer.

Prosseguiste o percurso de perda na única viagem que fizemos. Viagem que tu não viveste, sempre amorfo e ensonado, vai-tu-que-eu-fico-no-hotel, como se tivesses vivido ali sempre.

E foste por aí fora, perdendo-me infinitamente, à medida que conhecia a tua dependência em tudo-e-mais-alguma-coisa, criança mimada que se recusa a crescer. Pior: sem o espírito de descoberta infantil que te traria pontos a favor, em matéria de intimidade. Matéria que encaras com uma falta de imaginação que o tempo não superou, como um manual que obedece a fórmulas inquebráveis. Como se o amor fosse uma ciência exacta…

Perdeste-me até nada restar daquele encanto inicial, que me prendeu pela simpatia, pelo sorriso, pelas palavras certas no momento apetecido. Tudo podre, ao fim de uns quantos meses…

Contigo, aprendi que não vale quando não há improviso, que não prende quando não nos faz libertarmo-nos das convenções, que não é especial se não nos faz sentir em pleno voo de descoberta.

Por tudo isto: esquece-me. Que eu comecei a esquecer-te assim que me apercebi do teu mundo limitado, da tua insegurança trajada de conquistador, da tua conversa que se esgota rapidamente…

Agora sou co-protagonista dum amor inteiro. Segue a tua vida. Que eu dei em estudar ciências instintivas…

25 de Abril sempre

2011-04-25T00:32:00.001+01:00

Eu era apenas um ano e tal de gente, pequena demais para me aperceber quando o 25 de Abril aconteceu.

Não sabia que o meu pai tinha ido para Lisboa, em busca dos acontecimentos que as notícias diziam revolucionários. A minha mãe, em casa comigo, receava pelo que pudesse acontecer, temendo um volte-face na situação, mesmo alguma escaramuça...

A minha memória dos 25 de Abril subsequentes prende-se com aquele brilho no olhar dos meus pais, com as manif's, com as canções de Abril que me fazem vibrar cá dentro as cordas da emoção e me convocam ao olhar as lágrimas cúmplices dum coração que estremece.

Esta é, para mim, a data. Marca-me de tal forma que a escolhi para criar o Escrito a Quente, há quatro anos.

Porque a liberdade é essencial à vida, como escrever se tornou essencial para os meus dias.

2011-04-21T13:59:00.000+01:00

Estás fora deste mundo louco há 5 anos. Mas sinto-te perto. Não temos mais aquele carinho à noite, nem os serões de “cinema” ou a troca de olhares e piadas cúmplices, mas comunicamos directamente, sem doenças, cansaços ou divergências.

Escrevo-te para te dizer que estamos bem. Podes ver-nos por vezes impacientes, preocupados, exaustos, apressados. Mas estamos bem. Tu sabes…

Com saúde, sorrisos, projectos, vivacidade. E uma saudade imensa, terna, um orgulho eterno.

Convivo bem, já, com essa saudade. É como um manto macio que me envolve e me aquece, na memória de ti. Do teu aniversário recente, da tua partida definitiva. Até um dia. Sem pressas…

Um beijo abraçado. Da tua filha que, como sabes, te ama.

Porto, onde me sinto em casa

2011-04-18T23:15:00.000+01:00

Deixei-te o Sorriso em Casa

2011-04-13T14:23:00.000+01:00

Agora apanhaste-me desprevenida. Pedes-me que te aconselhe um livro para leres.

Vou fazê-lo de cor, amigo. É que já não o tenho comigo. Como sabes, ultimamente deixo os livros cá de casa desamparados na solidão numerosa uns dos outros porque não tenho comprado mais. Visito a biblioteca e eles colam-se-me às mãos, como costumava acontecer nas livrarias. Ao fim e ao cabo, são todos feito da mesma matéria, essa matéria que se me cose à pele: as palavras.

Deixei-te o Sorriso em Casa. Não deixei. É o título do livro. Começa logo aí, o meu fascínio. Que é comum a outros títulos do mesmo autor, tão desconcertantes quanto apelativos: Os Sapos Vivos Estão Pela Hora da Morte e O Pescador de Girassóis.

Faltam-me os sapos, porque os sorrisos e os girassóis já os devorei.

Começando pela razão deste livro.
Começa sempre pelos sentidos, que isto de ler, para mim, é intuição, em dose igual à paixão. Se der em romance, tanto melhor. E deu.

Para onde quer que tenhas ido, onde quer que estejas, estarás sempre comigo para além do tempo.- frase magnetizante, que só não prende quem nunca lamentou a perda de alguém. Começou, portanto, no título e nesta frase, a sedução.

Detive-me com gosto no Nuno e na sua livraria, no tio misteriosamente desaparecido, no velho feiticeiro de sorriso perdido que faz de tudo para o reencontrar, na Isabel, coleccionadora de sorrisos em parceria com Nuno, nas gémeas livreiras e cozinheiras, com um passado amoroso de caixão à cova, todos aqueles participantes das tertúlias secretas madrilenas. E na Ana, claro. Insidiosamente sedutora, mas não vou adiantar-me…

Há também os poemas de Guerra Junqueiro, as promessas por cumprir, as tentações que deitam tudo a perder, planos e amor, sorriso e coração. E os locais por onde o Sorriso me levou a passear. Mas o que me enamorou mesmo, foram as imagens. A forma inédita que as palavras assumem nesta narrativa que me empolga pelo estilo. “Não é o que dizes, mas como o dizes”- conheces a expressão? Mergulhei na leitura, repetindo a mim mesma “é assim que eu sinto; estas imagens podiam ter sido escritas por mim”. E felicitando-me pela descoberta deste criador de uma escrita deleitosa.

2011-04-03T01:12:00.002+01:00

Escrevo isto porque sei que não lerás. Assim posso escrever o que a vida me dita, sem receio de julgamentos.

Gosto de me perder à conversa. Mesmo com desconhecidos.

Parar na rua, libertar uma qualquer frase banal e, a partir dessa, ir caminhando por um passeio de palavras incontidas, libertas pela disposição do momento. Fazer das palavras frases, deixar que me levem para ideias recém-nascidas, descobrir novas. E descobrir pessoas.

Digo-te isso aqui porque sei que não me ouves.

Assim, estou muito mais à vontade. Para descobrir, mas também para imaginar. É um dos meus muitos defeitos, estar sempre com um pé lá, outro cá. A imaginação comanda e eu deixo-me ir.

Nas minhas deambulações mentais, somos conversa que se entabula com um não-sei-quê de curiosidade, intenção misteriosa de comunicar numa liberdade refreada. O teu discurso lutando por me segurar o olhar, o meu olhar timidamente rodopiando em redor, querendo ir pousar no teu, mas sem conseguir reter-se aí. Conta-gotas de informação, os diálogos contêm sorrisos, que por sua vez contêm bem-estar, que por sua vez contém simpatia.

Sei que te fiz protagonista duma história secreta, despoletada pelas imagens que trocávamos, desenvolvida por feitiços, super-poderes e mistérios. E toda a gente sabe que as histórias de mistério nos retêm enquanto soltam a imaginação. Por isso, viajo por essas imagens, sem visto nem passaporte, sozinha num programa que defino de improviso.

E to conto, assim, onde não adivinhas que mora este desabafo feito de sorrisos interiores. Que são os mais sinceros, porque são os que ninguém vê e, assim, eles podem soltar-se sem constrangimento.

Cada amigo que descubro é um metal precioso que acrescento a esta liga de que a vida é feita. É engraçado pensar que vais fazendo parte dela sem sequer suspeitares. E é bom deixar a minha liberdade de espírito voar por aí, fazendo de ti o super-herói que não és, descobrindo-te sem te conhecer, traçando-te rumos que não tomarás. Digo-te isso aqui porque sei que não lerás. Porque estou muito mais à vontade. E porque não sou talhada para contos onde os super-poderes se cosem à magia romântica que falta no dia-a-dia. Por isso, e porque, como todos sabem, há histórias que devem ficar em suspenso, não darei seguimento a esta, que fica sem ponto final

O mar nos olhos

2011-03-28T15:42:00.003+01:00

Onde vais, amiga?- perguntou-me ela

Nem eu sei; zarpo sem carta de marear.

Fecho os olhos, decido partir sem tê-la

Sulcando as ondas, contrárias, deste mar.

Inspiro o ar gelado, cheirando a maresia

Certa que, desta vez, partirei sozinha

Para chegar não sei onde, nem em que dia

Mas o que importa é a viagem, só minha

Determinação à proa, choro feito coragem

Preparo-me para enfrentar mais uma tormenta

Munida, apenas, da força que me sustenta

E assim vou, guiada pela minha estrela,

Ao som das marés, rumando nas vagas,

Em busca de promessas que nunca são pagas.

2011-03-27T18:37:00.001+01:00

Já não me movo por palavras.

Tinhas razão. As palavras têm o sentido que lhes quisermos dar.

Cansei-me das encruzilhadas aonde elas me conduziam. Entroncamentos onde, por vezes, me parecia vislumbrar a sombra de outro alguém, à procura do mesmo trilho.

É tempo de um percurso novo, num sentido totalmente diferente, movido a gestos.

Arrojado. Destemido. Vertical.

Pode não ir dar ao local pretendido, mas será, certamente, uma nova experiência.

Quero um horizonte mais alargado, um matraquear de lembranças cúmplices, feitas de instantes sorridentes, que não se arrumem nunca, sempre prontas para novos improvisos.

2011-03-23T12:55:00.001Z

Na noite sou Lua se tu fores estrela

No teu céu encontro o meu paraíso

E o dia começa da forma mais bela

Sempre que o estreio com o teu sorriso.

(foto oferecida por um amigo)

2011-03-15T22:00:00.001Z

Saíam-te dos dedos palavras, sorrisos sentidos

Trazidos pela luz, ao som do relento

Adivinhava-te segredos tão bem escondidos

Enquanto a chuva caía, batida a vento

E banias a noite escura, ao raiar do dia

Nesse olhar doce, de trovador vaidoso

Deitado no silêncio, que tão bem conhecia

Náufrago na corrente desse rio perigoso.

Esperando manhãs claras, nesse ir e vir,

Eras corrente calma, após a tormenta

E brindavas o dia assim, a sorrir,

Como quem na palete de pintor se inventa.

Para recordar...

2011-03-11T00:00:00.016Z

... que tudo termina.

Até a vida. Por vezes, abruptamente…

Noutras, mesmo por vontade própria.

Para lembrar. Que o Sol vai continuar lá.

Haverá sempre luz.

Mesmo que não a vejamos em determinados momentos.

Se todos nascemos e todos teremos de morrer, porque não aproveitar o entretanto?

Porque viver é preciso. Não desistir, essencial.

Esta canção* vicia-me, ouço-a uma e outra vez.
Arrepiante.

Para recordar que vale a pena arriscar. Tomar uma atitude. Encetar conversa com um desconhecido, mudar de emprego, terminar um projecto, iniciar um trabalho voluntário, dedicar um sorriso a quem nos dá atenção.
Vencer as barreiras que nos impomos.

VIVER...

* Jueves, dos Oreja de Van Gogh

2011-03-08T00:42:00.001Z

Tentei, re-tentei e voltei a tentar. Não me saiu um post especial.

Não há género especial, como os dias não são especiais porque sim, apenas por decreto.

Neste momento, sinto-me incapaz. Por muito que escreva ou sintetize, não conseguirei nunca descrever o que é ser mulher.

As dores, sejam elas de parto ou de amores.

A dedicação, que nos leva tantas vezes a protelar os nossos sonhos, a deixar marinar os projectos, a esquecer o embate dilacerante das tragédias pessoais para que não se tornem um desconforto familiar.

A determinação, que insiste em mover cordilheiras, extravasando os limites físicos, aparentemente frágeis.

A força. Infinita. Que faz levantar uma e outra vez, após cada tropeção nas irregularidades do caminho. Mesmo às escuras, mesmo sem uma mão para agarrar…

O amor. Incondicional. Ilimitado. Irracional.

As mãos. As mesmas que descascam cebolas, mudam fraldas, amparam velhos, que percorrem os caminhos do prazer, unhas pintadas de vermelho.

O choro e o riso. A gargalhada e as rugas de expressão.

O vestido que enaltece o ego, os sorrisos que se trocam, as flores que se recebem; ou não…

Tudo tão humano, tão unisexo. No entanto, tão inconfundivelmente feminino…

Calo-me. Porque as mulheres (quase) não choram e eu tenho uma amiga com quem começar este dia a conversar e a rir…

Soletra-me

2011-03-04T20:20:00.000Z

Saboreio a paisagem que se estende por diante, convidativa.

O Sol reflecte-se, cá dentro, numa homenagem à vida.

Lua dos meus dias, Norte dos meus passos,

Estrela Polar pela qual me deixo guiar,

Traz-me a força, o abraço, a esperança servida em pedaços.

Ri comigo. Um riso solto, cúmplice, num olhar amigo,

Autêntico, puro, como as cores do entardecer

- como tinha de ser. Como sabemos ser…

Mostra-me de que alentos se constrói uma vitória.

Ensina-me a soletrar-te, também, a nossa história…

2011-02-25T14:19:00.002Z

Havia uma porta. E por ela entravam flores em pleno voo, canções perfumadas e aves migratórias que se sentiam ao longe.

Havia um recanto, desses recolhidos do resto do mundo, onde se aninhavam os sonhos e adormeciam cansaços. Um recanto pintado de poesia, em tons quentes de emoção.

Havia um esconderijo aberto aos amigos, pleno de risos e lágrimas. Dessas que vêm comemorar as alegrias ou enterrar os desgostos.

Havia um refúgio no tempo, que parava sempre que se anunciava um novo momento, uma nova dádiva de minúscula eternidade.

Havia um abrigo, resguardado de solavancos, sempre em condições de circulação, ausente de esperas, imune à distância.

Havia um reduto onde a clareza era constante, a vida uma promessa e a esperança uma garantia.

A porta sucumbiu à nortada. Cedendo à lei da força, desengonçou-se. Deixou que o espaço sagrado fosse profanado.

À vista de todos, apenas destruição.

Sentindo-se violentada, ela ergueu-se, contabilizando os danos. Contemplou cada equimose, cada escoriação. A fadiga era inimiga, mas ela sabia que sairia vencedora da contenda.

Fechou os olhos, saboreando a sensação revitalizante de uma inspiração demorada.

2011-02-20T17:41:00.001Z

Bordado na minha pele, eras manta que me cobria, num toque de flores.
Agora, sinto frio...

2011-02-16T21:58:00.001Z

Era um conto envergonhado

Que andava por aí perdido,

Escondido em qualquer lado

Ou- quem sabe?- mesmo esquecido…

O conto já tinha o tempo

Dos pais, das mães, dos avós,

Mas faltava-lhe um novo alento

Que o contasse, uma nova voz

Foi então que um menino

Por acaso o descobriu.

Um livro antigo, pequenino,

Cheirando já a bafio.

Às letras recém-chegado

O menino começou

A leitura, interessado

E o tempo logo voou.

Foi nas asas daquele conto

Voando na imaginação,

Seguindo a vírgula, o ponto

E o ponto de exclamação

E foi tanta a paixão

O rapaz pelas leituras

Que prometeu logo então

Vir a escrever aventuras

2011-02-13T13:33:00.001Z

Não digas ao Sol que te trago no peito

- ele não sabe que há maior calor-

Que é deitar-me contigo no leito

Onde fazemos muito mais que amor

Não digas à noite que vens ter comigo

-ela pensa que eu te inventei-

Quero apenas a minha nudez, contigo

Numa sinfonia que nunca toquei

Não digas à Lua que és meu amigo,

Que tenho nos teus braços o meu doce abrigo;

Ela não sabe quanto é bom partilhar.

Pede só ao dia que não venha ainda,

Que nos deixe ficar numa noite infinda,

porque todo o tempo é pouco para amar.

2011-02-10T00:00:00.000Z

De novo, este vago sentido de vazio

De novo, o calor lá fora, cá dentro apenas frio

E sempre a mesma estranha sensação

Dos dias que chegam, após os dias que vão

Sem cálculo, sem vontade, sem inspiração

Nem projectos, sonhos ou acção

De novo, esta saudade de te amar

Este fazer-me rir, só para não chorar

2011-02-07T00:00:00.003Z

A professora de dança disse que o meu filho foi um autêntico menino-ventania, nesta última aula.

Dança como se voasse, a uma velocidade comparável à do vento, em enredos que imagina rápidos, como a ligeireza com que joga à bola.

Parece voar sobre o Mundo, e eu sei o que é ser-se assim, sempre meio-cá, meio-lá. É querer aprender tudo o que nos ensinam, ao mesmo tempo que se segue um apelo interior para um mundo de criatividade.

Ele começou por dançar porque queria aprender hip-hop.

Hoje, dança porque interioriza todas as cadências. Os sons, as músicas, as letras. E dança-as também em ritmos lentos, mais introspectivos.

Ali, o seu corpo cria histórias, transmite emoções e inventa jogos que desembocam no abraço com que me recebe no final. A imaginação movimentando-se em prol das melodias.

Sei que as aulas de dança foram uma escolha acertada porque ele vive-as com um sorriso que lhe brilha nos olhos e se reflete na boca, de onde espreitam dentes definitivos e espaços provisórios.

(a irmã também dança, mas o post de hoje é exclusivamente para o menino-ventania; ela terá o seu noutra ocasião)

2011-02-04T11:20:00.003Z

Imagino-te aqui, junto a mim.

Já não sei viver de outra forma,

ou talvez não queira.

Os nossos olhos percorrendo-nos,

naquele mel que tudo aplaca,

enquanto nos atira para um incêndio doce.

Imagino a festa, a música do nosso toque,

o embalo das nossas peles,

o ritmo que me corre no sangue e se propaga pelas ancas.

E inventamos a vida, seguros do nosso refúgio.

Não sei quanto tempo ficamos assim,

cosidos um ao outro, em mais um encontro às cegas.

Não importa. Nada importa. O amor é feito de paradoxos.

Só me importas tu.

2011-02-01T22:04:00.000Z

Foi há dois anos. Na altura, senti-me mais órfã.

Agora, porém, acredito que não te perdemos, então. Acredito que o que existe tem uma razão de ser.
Se sinto saudades, é porque valeu a pena percorrer uma parte deste trilho contigo.
Olha, deixa-me confessar-te um segredo: gosto de imaginar que estás agora noutra dimensão, onde a saúde não falta, a família se reúne, mais cedo ou mais tarde e o espírito acompanha os que caminham nesta vida.
Se sinto saudades, é porque conservo as tuas histórias, contadas em voz de barítono, dos abraços tão grandes como tu, das gargalhadas. Se há coisa que marca o nosso percurso comum neste trilho, são as gargalhadas. E o facto de te ter dado uma “neta” no dia do teu aniversário. Até tem os olhos azuis, como tu.
Muita coisa aconteceu por aqui. Mas isso tu deves saber.
O que te quero dizer é que estou em paz, reconciliada com a dor. Só não dispenso a saudade.

Desgarrada

2011-01-28T20:36:00.001Z

Quem de si mesmo sabe rir

E aproveita a vida em pleno

Também saberá cair,

Seja na lama ou no feno.

Que a vida é feita de improviso

E nós pela sua mão vamos.

Saibamos mostrar-lhe um sorriso,

Estando às vezes onde não estamos.

Assim, aprendendo à nossa custa,

Se caímos, logo nos levantamos

E o que hoje nos assusta

Amanhã o celebramos.

2011-01-21T22:39:00.002Z

Não é tanto a perspectiva de te saber noutro plano, distante do meu olhar.

É o medo de te ver sofrer. A angústia…

A memória que vai, sem o meu consentimento, buscar momentos do sofrimento de outros, que amei e já não estão. De outros sofrimentos meus…
Dizem que, quando nos damos conta de que estamos de partida, nos assaltam a lembrança flashes da nossa vida.

Talvez.

Sei que não tenho sentido outra coisa. Desde há dias, ando em permanente estado de retrocesso ao nosso passado, às nossas viagens. Às nossas idas ao cinema, ver as matinés infantis. Aos banhos, que na tua casa podiam ser de imersão e eu chamava de emergência. Às gemadas de manhã. Aos passeios à quinta, acordando ainda de noite ao fim-de-semana. Aos doces que procurava dentro da tua carteira. Aos Domingos em que jogavam monopólio, vocês, os adultos. E eu, feliz por poder preparar-vos os Nescafés, muito bem misturado o pó com o açúcar e um nadinha de água…

E as osgas, na parede do teu quarto, lembras-te? Que tanto me assustavam no início e depois de me familiarizar já não… Dormíamos juntas, acordava com o cantar do galo…

E aquela história que me relataste, eu já crescida, de um dia em que, na tua casa, eu queria um livro para me entreter e me respondeste que só tinhas livros grandes, de adultos. Eu, acabada de aprender a ler, queria alguma imagem no meio das letras. E tu respondias-me “olha, só se leres o jornal…”. E eu peguei nele e li…

As lições de condução que me deste a partir dos 14 anos, a confiança que sempre tiveste em mim…

Melhor de todas: a história do rato que apanhámos e levámos para casa!

Não sei como conseguirei ver-te ir piorando. Tu, que me incutiste a audácia de enfrentar os medos. Tu, que não podes ver agora o meu olhar desaguar em ti, tremeluzente.

Prometo esforçar-me por aplicar a tua lição. Não sei dum esconderijo para as lágrimas, mas elas não correrão enquanto te olhar nos olhos e te acariciar as mãos, escurecidas pela assiduidade dos cateteres. Prometo continuar a olhar-te sorrindo, a relatar-te as etapas dos meus filhos, a demonstrar ternura e optimismo, para não beliscar a força que és.

2011-01-13T23:20:00.002Z

Amanheço-me em ti.

Acordo e fico a vigiar-te o sono

O dia espreita, de olhar malicioso

E recordo, da noite, o nosso abandono

Cujo aroma conservo, delicioso.

Amanheço-me em ti.

O Sol quente, na minha pele tatuado,

Escondeu de nós a sua amante Lua

E derrama-se sobre o teu corpo, deitado

Aquecendo-te como eu te aqueço, nua

Amanheço-me em ti.

2011-01-05T13:00:00.001Z

Tivesse eu as palavras certas para te dedicar

Quando ficasses refém desses medos e gritos

E o sorriso franco desaparecesse desse teu olhar

Como agora, em que choras rios infinitos

Soubesse eu cantar-te canções de embalar

E deixar-me, lentamente, adormecer contigo

Numa noite fria e escura, de ventos e luar

E o meu peito seria o teu porto de abrigo

Tivesse eu a coragem de as lágrimas te enxugar

Cobrindo-te os lábios de beijos inventados

E sei que voltarias a rir e a dançar

Num ritmo surdo de amantes embriagados

Que 2011...

2010-12-31T00:00:00.003Z

... traga a todos o que mais desejarem e seja um ano mais

HUMANO.

2010-12-26T17:05:00.001Z

Na nave do tempo, movida pela imaginação, parto em busca do banco das saudades.
Sim, o banco das saudades. Um local seguro onde as depositamos para sentirmos o seu valor, mais tarde.
Deixo-me guiar, levando-as comigo.
Deposito-as num lugar secreto. No meu íntimo.
E elas vão crescer, valorizar.
Sabes, falta valorizarmos o que sentimos.
Não o que pensamos; o que sentimos.
Seremos nós educados para sentir?
Sei que, quando recorrer a esse valor emocional depositado, ele responderá, como sei que os dedos com que toco piano nas teclas para compor este texto, serão os mesmos que te percorrerão, numa avaliação sensorial do valor da emoção. Os meus olhos, prontos para te gravarem na retina, fecham-se, por enquanto, revendo esse teu sorriso puro e precioso. Será com saudades que brindarei o nosso reencontro, perfumado de tanto .
Até lá, vou prosperando com todas as quimeras que aprendi a acarinhar.
E sei-me cada dia mais rica…

2010-12-23T23:29:00.002Z

Neste Natal queria que fosse realmente Natal

Nada a deturpar o espírito de dedicação

Uma luz acendendo-se em cada um de nós

E ali permanecendo, estação após estação

Porque...

... Se o Natal fosse realmente dádiva, seria sensibilidade

... Se o Natal fosse realmente festa, seria família

... Se o Natal fosse realmente amor, seria partilha

... Se o Natal fosse realmente Natal, seria poesia

Não te sei, hoje

2010-12-19T02:27:00.000Z

Sabes que não sairás de mim.

Desde o momento em que me vesti de ti, ficaste.

Moras em cada poro, respiras cada fôlego meu, és fonte de lágrimas, foz da dor que me acompanha.

E és a origem do sorriso com que brindo cada dia, lençol onde me deito a sonhar.

Mas hoje não consigo sentir-te.

Não há acordes de piano a vibrar dentro de mim, nem risos de crianças que me apaixonam pelos instantes da vida.

Está um silêncio opaco que não me permite ver-te.

Há uma chaga indizível, como se me tivessem lancetado o coração.

Sem nome. Arrepiante.

Porque hoje não te sei.

O Outono quase a terminar

2010-12-16T10:15:00.001Z

2010-12-11T09:00:00.001Z

Procura-me nas marés da vida

Na busca poética de quem quer

Atrever-se numa emoção incontida

Descobrindo que há tudo para viver

Encontra-me no silêncio da canção

Que ecoa, num sorriso convertida

No vento que sopra, na inquietação

Em que navegas, numa rota proibida

Abraça-me nessa onda suave e lenta

De quem a toda a hora se reinventa

Pela paixão de velejar em águas quentes

Que, quando me abraças, o abandono

A que me dou é deleitoso qual sono

Dos amantes saciados, sorridentes

Outono vermelho

2010-12-09T00:00:00.001Z

2010-12-05T23:28:00.000Z

Num instante, eu embarco contigo

Em mais um voo sem hora marcada

Faço do momento apenas um novo agora

O corpo em chama, a mente libertada

Num ápice, o tempo desaparece

Soltamo-nos de roupas, limites e razão

Deitamo-nos num amor de quem não esquece

Que somos feitos de ímpeto, magia e paixão

Num momento, tudo se transforma em nós

O mundo inteiro pára, a vida evapora

Ficamos apenas tu e eu, refugiados, sós

Tudo o mais não tem lugar. Fica lá fora.

(foto do meu amigo ZR)

Outono: a mais fotogénica das estações do ano

2010-12-03T13:26:00.000Z

2010-11-28T20:44:00.003Z

Estarei à tua espera, não te atrases

Vem ter comigo junto à clareira

Ali, onde fizemos as pazes

O rumor do rio mesmo à nossa beira

Vem à hora que hoje combinámos

Sabes, não consigo ficar mais sozinha

Junto a esta lareira onde nos deitámos

Após a dança inventada na cozinha

Fica comigo nos poemas de amor

Na luta que termina sempre em empate

Deixa-me mostrar-te que do teu calor

Não há força alguma que me resgate

O Outono nas árvores

2010-11-27T18:36:00.000Z

2010-11-21T22:00:00.003Z

Perdi-me de mim nesta vontade de nós

(Sem ti o meu mundo fica quase nada)

A cada passo, ouvia a tua voz

E eu ali, na solidão entrincheirada

Encontrei-me numa onda musical

Onde me percorreste, forte como o vento

Mil anos depois, voltaste tal qual

Te conheci: lindo, doce. E lento

Adormeci na lembrança da nossa cama

Acordei com o teu beijo suave e quente

Que me trouxe de volta àquela chama

Onde nos consumimos num amor urgente

2010-11-17T00:41:00.002Z

Quando dizes que me queres

Sou vulcão. Intrépido, voraz, ardente

Que explode em jorro constante de lava

E te percorre inteiro, amante sobrevivente

Quando dizes que me esperas

Sou Outono avançado, amarelo exangue

Que te deita num leito de folhas e terra

Em que nos vindimamos, mosto e sangue

Quando dizes que me adoras

Sou tesouro naufragado, no fundo do mar

Que te aguarda ansioso, numa valsa lenta

E te ensina o amor, assim, a dançar…

2010-11-12T11:27:00.000Z

Dizem que vai chover.

Não sei onde ouvi, mas dizem que vai chover.
Nem liguei, para perceber se diziam onde: na estrada, no passeio, no campo ou na montanha.
No trilho que os meninos percorrem a caminho da paragem do autocarro, no viaduto que coroa a cidade, no castelo que ficou de tempos antigos.
Pode vir a chover na praça, no bairro, no mar ou no deserto que é o teu percurso. No rio ou no vale que é o meu íntimo. Porque, às vezes, chove cá dentro.
É nesses momentos que tu surges, trazendo o Sol nesse teu olhar que me inunda.
Por isso não liguei às vozes que dizem que vai chover. Não me importa onde.
Haverá sempre manda-chuvas. A questão é nem lhes ligarmos…